Не бойся

Сегодня мой первый день в роли учителя. Я немного волнуюсь, боюсь, что сделаю что-то не так, не сдержусь и выругаюсь матом, например. Тяжело осознавать, что никакие мечты не сбылись, и все, что мне осталось, это работать в той же самой школе, где я учился еще пару лет назад. Как будто жизнь остановилась, никакого движения. Я встрял на этапе заоблачных планов и в итоге остался здесь. Я смирился. Я пришел на два урока пораньше, чтобы собраться с мыслями, привыкнуть к обстановке. Мне выделили отдельный кабинет, и я надеялся, что смогу как можно меньше пересекаться с моими бывшими учителями. Будет странно называть их коллегами. Чистый маленький кабинет. То, что мне нужно. Я сажусь на учительское место и задираю ноги на стол. Старые привычки. Пустые парты, закрытая дверь, целая свободная комната. Это была бы идеальная работа, если бы сюда не приходили дети. Наверное, я буду ужасным отцом, если буду им вообще. Я прохожусь по комнатке, распихиваю свои вещички по ящикам, рисую на доске. Мне скучно. И зачем я приперся сюда так рано? Привыкнуть, освоиться, бла-бла-бла... Только зря теряю время. Выхожу из класса. Коридор пуст, урок только начался. По привычке захожу в туалет для мальчиков, вместо учительского. Нахожу свою метку на стене. Учиться здесь было здорово, хоть я и помню, как много должен был делать, чтобы не потерять свое место в компании. Сейчас все позади. Мы больше не сбегаем с последних уроков, не курим за школой, не опаздываем. Теперь каждый из нас живет своей жизнью. Почти все они уехали прочь из этого города, и лишь я все еще здесь, только я до сих пор прихожу в эту школу. Однажды мне все это надоест. Если честно, то уже. Я стоял и пять минут пялился в эту чертову стену. Нельзя позволять себе вспоминать, иначе однажды я пойму, что именно сделал не так, и буду жалеть. Из самой крайней кабинки доносятся тихие всхлипы. "Реветь могут девочки, - думаю я, - но не парни же". Дергаю за ручку - заперто. - Эй, парень? Все в порядке? Всхлипы прекратились. Слышу, как он шмыгает носом и тяжело дышит. - Может, тебе нужна помощь? Он открывает замок, и я открываю дверь. Парень сидит на полу, и я понимаю, что еще секунду назад он действительно ревел. Так, ладно. Я же чертов учитель, я должен помогать этим соплякам. Я опускаюсь на корточки, чтобы посмотреть ему в лицо. Красные глаза и распухшие полные щеки. Я видел его раньше. Он, должно быть, сейчас в старших классах. Надеюсь, мне не придется его учить. - Эй, - наконец, я очухался, - Что случилось? Он недоверчиво глядит на меня и мотает головой- ничего. - Так, ну прекрати, а... Как тебя зовут? - Джерард, - тихо шепчет он, но я не могу толком разобрать. - Ладно, хорошо, Дж... - Джерард, - повторяет он. - Да, Джерард, что бы ни случилось, ты можешь поверить мне, - Никогда бы в жизни так не сказал, но я вдруг почувствовал, что должен. Черт меня в школу потянул, - Я постараюсь тебе помочь. Джерард вновь мотает головой. - Все в порядке, - он вскакивает с пола, словно ошпаренный, и бежит из туалета. - О, ладно, можешь не благодарить, - говорю я уже сам себе. Я вернулся обратно в класс. Казалось бы, провел в школе от силы час, но уже успел забить себе голову. Этот парень сбежал от меня, и я волновался, не сделает ли он с собой что-нибудь. Звонок. О Боже, через пару минут толпа сопливых детишек будет пялиться на меня. Я Фрэнк Айеро, учитель английского языка и литературы, черт побери. Я буду видеть лица этих полудурков с самого утра и до вечера. Либо уволюсь, либо повешусь в этом же классе. В кабинет заваливаются дети: девочки, уже заимевшие себе маленькие груди, и парни, прыщавые и щуплые. О, старшие классы. Среди всей этой шпаны я вновь замечаю этого парня с пухлыми щеками. Его глаза все еще красные, и он пытается спрятать их под челкой. Он идет последний, немного неуклюжий, двигается медленно. Как же его зовут? Дж...Дж...Джастин? Джаред? Джейсен? Черт! Джей? Джордж? Нет, не так. - Эй, Джерард! - парень в спортивной кофте окликает его и швыряет огрызок яблока ему за шиворот. Его прыщавое лицо, его наглая улыбка. Мне захотелось ввязаться в драку. Джерард молча достает мусор и выбрасывает его. И всем так весело от этого. Что за хуйня с этими детьми? Ладно, еще пару лет назад я бы и сам так делал. Джерард не смотрит на меня, но знает, что я смотрю на него. - Эй, маленький п...- сначала я думаю, что не должен ругаться, - Пиздюк, - но тут же забываю об этом. Маленький Пиздюк оборачивается на мой голос. - Думаешь, твоя шутка была смешной? Звенит звонок, и все расходятся по местам. Джерард сидит на первой парте, и я стою рядом, положив ладонь на его плечо. Чувствую, как он пугается моей руки. - Думаю, да, - с усмешкой отвечает он, - Мне было весело. - Как тебя зовут? - Остин. - Что ж, Остин, ты похож на меня. И, знаешь, ведь учителя таких не любят. К чему это я? Ах, да, Остин, теперь я учитель. Он молчит. - Ты извинишься перед ним, правда? Глаза Маленького Пиздюка Остина округлились. - Ни за что! - вопит он. Я молчу. В войне между учителем и учеником всегда один победитель. - Ладно, хватит с тебя, - на секунду я замолкаю, чтобы вспомнить, что я тут вообще делаю, - О, точно! - Восклицаю я сам себе, - что вы читали в прошлом году? Все молчат и смотрят на меня удивленно. Наконец, голос с задней парты сообщает: ничего. Так, ладно, я спокоен, я держу себя в руках. Джерард сидит, наклонившись слишком близко к столу,так что я не могу понять, чем он занят НА МОЕМ ЧЕРТОВОМ УРОКЕ. - Джерард? У вас есть дела интереснее, чем мой урок? Он сминает в кулаке какой-то листок и поднимает голову. - Я...нет, - тихо отзывается он. Никто, кроме меня, не слышит, что он говорит. Почти шепчет. - Хорошо, ладно. Я не буду вдалбливать вам всю эту чепуху про важность моих предметов. Все, кто не хочет сидеть здесь, могут выйти. Остин демонстративно встает и направляется к двери. Он ждет, что класс будет смеяться, но никто не издает ни звука. - Все, кто хотел, вышли? Тогда мы можем работать, - я закрываю дверь перед носом этого Маленького Пиздюка и наконец-то начинаю нормальный урок. Джерард снова наклонился ближе к столу, но на этот раз я могу видеть, что он рисует. Он поднимает взгляд на меня и рукой закрывает листок. - Простите, - шепчет он, переворачивая тетрадь.