Борис Павликовский

По плохо освещённой улице быстро передвигался парень с черными кудрями, искусаными до крови губами и выражением лица, не выражающим ничего, от слова совсем. Обрати на него внимание хоть кто-то, подумал бы, что это целеустремлённый, определенно движущийся, живой, но труп. Выдавали цвет лица и пустой взгляд. Осознание того, что он остался совсем один, приходило всё больше с каждым шагом. Отец. Родной отец, который избивает своего ребенка, каждый раз, после своих гулянок, которые уже вошли в привычку. И такое поведение тоже дело привычки. Поэтому Борис направляется туда, куда направляется. И вот парень уже подходит к месту назначения. К мосту. Да, к мосту, а что? Можете говорить, что хотите. Слабак! Эгоист! Да, я согласен, но это мое решение и моя жизнь, так что... Остановить его некому, и мы не в смазливой любовной истории, где в последний момент приходят, и хватают в последнюю секунду у края пропасти. У нас тут всё по-взрослому. Позади редко проносятся машины. Кудрявые волосы развиваются на ветру. Руки невозможно трясутся. Самое время закурить, в последний раз... Облокотившись на фонарный столб, парень закинул голову и выдохнул дым. Нужно сделать просто один шаг, просто шаг и все... Все закончится. По щеке катится одинокая слеза. Холодные пальцы растирают глаза. Вдох. Выдох. Ноги по очереди отрываются от асфальта. Один шаг ценою в жизнь, хоть и такую никчемную и жалкую, как считал ее обладатель.