свой собственный

Да я не стану обращаться ко врачам - мне не помогут аспирин и валидолы. Нет хуже одиночества, друзья, чем одиночество, в котором сам виновен. Никто не выпишет такой рецепт: мне фармацевт в лицо смеяться будет и пару ласковых отпустит вслед, если я заявлюсь с вот этой мутью. Он скажет: "Одиночество в крови, его не выкурить, и замесить не выйдет, а если бы мы делать так могли - в квартирах не было бы безнадежно тихо; с балконов бы трубой не лился дым, и ты бы не был сам себе хозяин; мы своё "я" дарили бы другим... а вы, поэты - просто б не рождались!" Но кто сказал, что я хочу быть сам? И кто объединил поэта с "счастьем" - (за это можно бы и по мозгам). И я бы молча, сжав рукой запястье, ушёл, без планов и идей. Вперёд. Или назад - смотря откуда мерить. Жизнь - сказка. В счастье не везёт, зато везёт на запертые двери. Если бы можно было ключ купить - вопросы бы исчезли без прощаний; возможно, деньги и разбили мир, но вот, увы, не все об этом знают. И я бы рад был сделаться другим. Я был бы рад, если б нашлось лекарство, чтобы не понимать, что ты - один. Не вылечить - так хоть нажать на паузу...