Утрата

Прошёл уже год. Уже год Лука законно является моим мужем. Рядом с ним я счастлив. Счастлив.. конечно счастлив . . . День первый. У Луки начинаются появляться сильные провалы в памяти. Такое было часто... и.. меня это не особо пугало. Но... сегодня он запнулся прежде чем сказать моё имя. Мир перевернулся верх дном... возможно.. он просто запутался в словах, верно? Такое бывает и... я не смею его осуждать, ведь так? Мои руки начинают дрожать. Конечно, мой спутник был слишком внимателен, чтобы не заметить такого. -Эдгар? Все хорошо?-его грубая ладонь берет мою, более нежную, в плен. Его пальцы с многочисленными шрамами и рубцами мягко сжимают мою кожу. Я мотаю головой и выдавливаю улыбку. Не очень убедительно. -Все хорошо... просто... вспомнил кое что!-мой голос дрожит, вот же.. -у тебя отвратительно получается лгать. Я лишь фыркаю и вписываю свободной рукой Луке Щелбан. Он хмурится, но улыбается и трёт свой лоб. Видимо это сработало. День второй. Я встречаю Луку сидящем на кухне. Взгляд его был пуст, а рука видимо уже час мешает бедный ромашковый чай.. -он уже остыл, ты долго будешь его мешать? Лука останавливается. Поднимает свой взор с чая на меня. Глаза его на мокром месте, на щеках ещё видны дорожки солёных слез. Слов мне не понадобилось.. я лишь подхожу ближе и обхватываю руками его тонкую шею. Он вздрагивает, отталкивает меня. На моем лице застывает недопонимание. -я... Эдгар, прости... прости пожалуйста.. Лука закрывает свое лицо ладонями, тихо хнычет, дрожит. -прости?.. Да что с тобой происходит!? Что такое?! Почему!? Почему!?.. как ты можешь забывать меня?..ты не имеешь права забыть меня! Ты меня понял!? Ярость? Или обычная защитная реакция, я уже не знаю. Я не знаю как мои руки оказались на чужих плечах. Я не помню как неистово тряс его, пока он хныкал и просил меня остановиться. Боже... да что я блять творю?.. Неделя... прошла неделя. Лука забыл меня, забыл свою комнату, забыл своих друзей. Даже нашу квартиру он осматривать как в первый раз. Я вновь толкаю дверь его мастерской. Лука сидит на краю постели. Не движется.. -Лука? Как себя чувствуешь?-я говорю тихо... нельзя его сильно напрягать -Лука? Ох.. да.. я в порядке... "Лука?"... он... он только что переспросил свое имя?.. Я больше не беспокоил его. Лишь иногда варил ему чай и приносил в комнату. Он благодарил меня, но с места не сдвинулся. Ни одна кружка чая не была тронута. Прошёл месяц. Я переступаю порог мастерской с полностью еды и чая в руках -Лука, я принёс завтрак. Ох...-Бальза ещё не встал.. однако будить его нету смысла. Пусть отдыхает бедняга. Я ставлю поднос на стол и подхожу ближе к постели, поправляю одеяло и целую щеку возлюбленного. Только вот... была она холодной.. Я начинаю ощупывать уже бездыханное тело своего спутника. Мой голос срывается, в истерике я пытаюсь его разбудить. Мои слезы капают на его щеки, стекают к подбородку, по шее.. чуда нет... оно не случится. Я обнимаю его... храня надежду... веру на то, что рано или поздно его глаза откроются. Я верю что вновь услышу тот самый голос, что так успокаивающе действует на нервы. Я надеюсь, что рано или поздно он вбежит в мою комнату, хвастаясь новым изобретением. Я его конечно похвалю.. но упрекну.. скажу что надо в двери стучаться.. Я надеюсь, что заново возьму его за руку пока мы гуляем, он будет водить меня по разным местам и плести венки в нашем любимом парке. Надеюсь, что снова почувствую мягкий поцелуй на своей щеке перед сном... Надеюсь... надеюсь, надеюсь... такого больше не случится. Бальза умер. Прошёл месяц и один день. И меня не стало. Мы ведь встретимся в следующей жизни, правда?