Немому стиху

я поднимаю старые стихи, как будто старые очерчиваю раны. они остались страху — вопреки. и улеглись. как тайны в океаны. не так болят уже, не роют душу. как будто фото — говорят тебе, что было и ушло на сушу то, что болело на глубоком дне. порывы юности без горького укора, признания в любви и в красоте не встретили предательского взора. но стали гордым творчеством во мне. с прошедшим временем всецело уходило что-то в чужую и другую даль, и сердце мне совсем другим болело: по-доброму. по-милому. как встарь. Не милых, да не новых встреч; На танцах — только чуждые фигуры. И с силой снова прошлое прижечь, Не изменив сияющей натуры. Безликому танцору стопчу ноги В коротком своем танце «Разреши?» «Вы словно из приличия — не строги.» А я не узнаю своей души. И снова что-то, снова, по-другому Так ноет в заколоченной душе… Я буду без изменчиво немому Стиху всё посвящать как в неглиже. Мне некому. Ведь, право, больше негде! Слова, что так сияют изнутри По-доброму сказать. И вы поверьте, — Я всё бы вам сказала, коль могли Вы слушать и слегка шагать навстречу. По-честному (что нам так — не дано). Ведь если бы горели ваши свечи, Я каждому призналась бы давно…