О безответной любви.

Ты похож на мой чëртов хронический тонзиллит: Когда в гортани признания снова встают комками, Стоит лишь вспомнить тебя — и тут же нещадно болит, И царапает горло не высказанными словами. Я не имею права на ревность уже как три года, Да только пятый пропущенный шот снова шепчет: пиши, А о чëм и кому писать он не говорит мне ни слова, Да только адресат и слова сами берутся, откуда-то из души. Хотя в записной добрая пара десятков тех номеров, Чьи обладатели отдали бы всë за одно моë сообщение. И они его ждут до сих пор, хоть уже не надеятся ни на что, А я снова пишу к тебе, спустя обиды, печаль и время. И прыгнув в такси, на водителя даже не посмотрев, Пьяная в стельку — адрес назову ему без запинки, А на полдороги понимая, что еду опять к тебе, Попрошу остановить машину по пути (как окажется — возле рынка). Удалю, что отправила, пусть слова ещë бьют фонтанчиком, Куплю себе булку, закурю, садясь на асфальт и вновь Расплачусь, поняв, что, наверно, пора мне уже заканчивать И не с поеданием на ночь мучного, а с тобой.