Книга жизни

Бывают дни, когда ты совершенно один. Да, вокруг есть люди, вокруг есть жизнь, ну, или же ее умелая иллюзия. Жизнь есть, но в этой жизни нет тебя. Ты не живешь, ты существуешь. Ты просто топишь себя и свою жизнь в чем-то посредственном и совершенно ненужном. Ты попусту растрачиваешь драгоценные нервные клетки на эмоции, вызванные случайными жизненными попутчиками. Осторожно или же сумасшедше, медленно или в одно мгновение, размеренно или же рывками проживая свою жизнь, которая становится чьей-то книгой, которую осторожно или же весьма небрежно впечатают в ворд или же напишут пером на пергаменте в каком-нибудь из параллельных миров. Два листа, или же тысяча страниц. Все это совершенно не имеет значения. Даже если твоя жизнь полна виражей, полна событий, чувств, полна той самой иллюзией которую мы называем жизнью, которую так стремятся получить все, но ничерта для этого не делают. Будь ты хоть тысячу раз интересной персоной, личностью, или же тупым, а может и нищебродом, клянчащим монету в подворотне. Твоя жизнь едва ли займет внимание окружающих больше чем на прочтение той самой кем-то аккуратно, или же не особо, впечатанной в ворд или написанной пером на пергаменте книги. Тебя вряд ли поймут. Возможно где-то в параллельном мире, где твоя жизнь лишь книга - тебя будут боготворить, или осуждать, или ненавидеть, или подражать. Но понять тебя - никогда. Ты всю жизнь будешь одинок, сколько бы людей рядом с тобой ни было, как бы счастлив ты не был, ты все равно останешься один. Мы рождаемся для того чтобы умереть. И это без вариантов. У каждого свой срок на то чтобы развеселить публику, в развернувшемся вокруг театре, но неизменно, ежегодно, ежедневно, ежесекундно чей-то занавес опускается, а чей-то старый блокнот, или ультрамодный бук открывается для того, чтобы рассказать о жизни того, чей занавес закрылся. Глупо, омерзительно и тошно. Но это так. Как же черт побери,мне хотелось бы прочесть книгу о своей жизни. Наверное книгу моей жизни вряд ли кто-то дочитал бы до конца. Это такой поток дерьма, с которым едва справится городская канализация. И как же от этого мерзко. От осознания своего бессилия и невозможности исправить это. Глупо. Глупо... Пожалуй вот он, истинный девиз моей жизни. Это беспросветная людская глупость...