Реквием по городу

Мой небольшой город окружает со всех сторон своей пустотой: буквально несколько районов, количество которых можно посчитать на пальцах; несколько сотен улиц, пока в главных точках страны их более тысячи; и население, которое составляет четверть от "миллионеров". Везде такой же одинаковый и блеклый: низкие и иногда высокие серые или бежевые дома переходят от одного в другой, оставаясь большим пятном для жителей, проходящих по убитому тротуару. Увидеть курящих людей из окон и балконов этих зданий - явление не редкое. От такой жизни только и хочется, что задохнуться. Некоторые дома начали окрашивать, придавать им новый вид, передавая имена и лики важнейших деятелей культуры однообразным коробкам. Будь люди, чьё лицо украшает такой дом, живыми, то они без промедления бы подали заявку в суд за нанесение ущерба их деловой репутации и имиджу. И, к сожалению, даже такого рода декорации заслужили совсем единицы среди огромной толпы безликих, следящих за тобой зданий, откуда на тебя и на всю улицу смотрят десятки страдающих людей. Их взор опускается на "великолепные" виды нашего прекрасного города: убитый горем магазин, построенный в конце двадцатого века; дорога, которая необычным образом оживляется ближе к полуночи и не даёт тебе уснуть; если повезёт, то можно заметить детскую площадку, днём полную детей, кричащих на всю улицу бессмысленную ругань, оскорбляя каждого человека на ней, а вечером - мужчин и женщин, чья жизнь пошла под откос, и теперь им остаётся сражаться за оставленную детьми бутылку воды, за выкинутую в мусорный бак булку с маком, смешанную с грязью. В такой атмосфере родился и я: на окраине города, наслаждаясь каждым угнетающим миллиметром испорченной земли и секундой этого прекрасного мини-общества. Удивительно, что небо здесь не всегда хмурое: оно бывает таковым, и тогда здесь становится ещё хуже, что хочется сбежать. Но частенько можно заметить солнце, которое насмешливо выглядывает из своих облаков в сторону нашего города и нашей страны в своё развлечение, не желая тратить много энергии. Потому у нас и холодно: только летом бывает жарко, буквально на пару дней или даже на целую неделю. В такое время люди, как муравьи, выбегают из своих "муравейников" и стремятся к воде или общению с другими себе подобными существами, дабы хоть как-то отвлечься от бесконечно серых просторов. Тогда они и бегут в центр нашего города: место главной лжи. Все жители здесь притворяются счастливыми, словно при входе их заставили надеть маску. Родители ограничиваются криком к своим детям, избегая насилия при людях; дети изучают каждый угол единственных цветных улиц нашего города, желая познакомиться ещё с кем-то; а другие люди пытаются впитать хотя бы каплю всей палитры в этом месте. Но, к сожалению, рано или поздно приходится уходить и отсюда: ночевать там негде, можно только смотреть. Да и, если честно, постепенно привыкаешь к каждому исследованному углу в парке - остаётся лишь внушать самому себе ложь. С этим проблем у нас точно нет: последние двадцать лет мы этим и занимаемся. Строим лживый идеальный мир, пока остальные зарабатывают деньги на простых рабочих, на матерях и отцах, на будущих рабах. Люди, на удивление, не сопротивляются: стабильно высокая эффективность лжи и манипуляций отлично действует, ежедневно поглощая разум сотен людей. А им всё передают и передают о наших успехах вчерашний, годовой давности, в конце прошлого века, в середине прошлого века... Мы остались там, в послевоенных годах. А сейчас лишь пустота, выдумка и грязная ложь запада. В таком грязном городе и мне места уже нет. Я прожил ещё короткую жизнь, многого повидать не успел. Не встретил нужных мне людей, не сделал важные вещи, не закончил свой путь, намеченный судьбой. Но в этом городе наличие надежды и мечты ощущается искусственным, словно ничего этого и нет: изолированный от других населённых пунктов, стран, культур мы медленно начинаем гнить в созданной кем-то коробке. Уехать просто так невозможно: для этого нужно вложить кучу денег, а покидать даже слабую цивилизацию как-то стыдно. Для появления тоски достаточно увидеть текущий год: тогда и не захочется переезжать в деревни, сёла. А для появления депрессии, соответственно, следует послушать жителей других стран, другого мира. После этого, кажется, попадаешь в какое-то "Зазеркалье" - место, которого как будто нет. Иностранец описывает тебе красоту своих широт, душу других людей - а ты выходишь на балкон с чашкой кофе и наполняешься душевной пустотой. Становится не стыдным упомянуть, что друзей я себе почти не нашёл. А романтических отношений - подавно. Здесь царит простой порядок: "чем ты глупее, тем лучше". Неважно, какие книги ты читаешь, чем ты занимаешься - если в тебе есть хотя бы полсотни единиц интеллекта, то этот город бесполезен, скучен для твоей будущей жизни. Каждый ищет себе идеал: красивая девушка-девственница с большим размером груди, перекаченный сильный мужчина-девственник без личной жизни и с заработной платой арабского шейха. Это всё процветает здесь, оно гниёт и умирает прямо тут. Можно сравнить с чем-то протухшим, что человек выкинул в мусорку: оно создаёт свою экосистему и развивается там. Может, даже "ладит" с остальными выкинутыми предметами, но дальше этого бака ничто не выйдет. Как и люди здесь. И я бы мечтал покинуть это место. Раз и навсегда покончить с этим ощущением постоянной вины, тоски по чему-то большему. Я бы мечтал найти свою любовь, познать ценность своей жизни и исполнить свои мечты. Возможно ли это, пока мой взор наблюдает те же однотипные серые колонны, полные окон? Не уверен. Но внутри есть жестокое чувство, которое, словно старая верёвка, связывает меня, душу и горло с этим ужасным городом. Видимо, выхода отсюда не существует.