Любимый псих

      Каждый человек по-своему псих. Самые двинутые из них это танцоры и спортсмены. И вот судьба решила, что мне нужен один такой сумасшедший. Не просто нужен, а жизненно необходим, потому что люблю до чертиков, до тех самых звездочек в глазах и много чего еще. И решила она, что нужен мне не какой-нибудь балерун из тридцать третьей линии, а спортсмен. Мотогонщик. У них, как и у их байков, напрочь отсутствует полоса страха.       Я думаю об этом всю дорогу до места проведения соревнований. Ты молчишь, не разговариваешь со вчерашнего дня. У тебя всегда так, ты словно на сутки даешь обет молчания. Максимум какой-нибудь утвердительный или отрицательный звук на заданный вопрос. В начале наших отношений я еще пытался как-то с тобой разговаривать, разрядить обстановочку так сказать, но быстро понял, что это бесполезно. Ты не здесь, ты где-то между мирами, в своем сумасшествии.       Когда мы на месте, ты забираешь свою амуницию, передаешь ее парням из команды, идешь к прицепу, выкатываешь свой байк, останавливаешься рядом, поднимаешь голову и смотришь мне в глаза, а потом улыбаешься своей самой сумасшедшей улыбкой. Псих. Я улыбаюсь в ответ.       Мы решили, что на этих соревнованиях я буду в числе зрителей, на трибунах. Поэтому ты катишь своего коня в бокс, а я иду в сторону сине-красно-белых сидений. Смотрю на небо, только не дождь, пожалуйста. Иначе я сойду с ума от страха, это у тебя он отсутствует за ненадобностью. А я боюсь. Каждый чертов раз, когда ты на трассе. Поэтому я тоже в числе психов.       Время тянется мучительно долго. Вы проверяете трассу, ходите из бокса в бокс, общаетесь, готовитесь. А я сижу на трибуне и пытаюсь понять, что чувствую. Ничего. Внутри тишина и пустота. Пока. Через пару тройку часов там будет волнение и всепоглощающий страх. Страх за тебя. Потому что боюсь в нашей паре я. Появляются первые зрители, выбирают места получше, трибуны медленно заполняются. Еще немного и начнется первый заезд. Ты в третьем. С каждым заездом скорость все выше, байки все тяжелее, а соперники все опаснее. Страшно до одури, но пока еще рано бояться.       Первый заезд. Звучат красиво, стартуют быстро, кучно, летят. Круг, второй, третий. Визг тормозов, хлопок, нервный вздох зрителей. А потом разговоры «двое приехали, ушли сами, только байкам хана». Я сижу с другой стороны трибуны, там, где старт и финиш и не вижу того, что происходит по ту сторону трассы, на поворотах. Потому что приехал болеть за тебя. Точнее бояться за тебя, за них пусть боится кто-нибудь другой. Первый заезд окончен, победители названы. Есть пара минут, чтобы зритель вздохнул и начнется второй.       Девушки в коротеньких юбках несут табличку, минута до старта. Тридцать секунд. Такие же психи, как и ты готовы лететь вперед со скоростью света. Зеленый флаг и… Двое ребят столкнулись прямо на старте. Я не видел, что случилось, отвлекся на флаг. Какая-то тряпка на палке решает судьбы. Хотя конечно решает их не зеленая, а та что в бело-черный квадратик. Сколько судеб поломал этот черно-белый кусок тряпки?       Одному из столкнувшихся понадобилась скорая. Перерыв, убрать искореженные байки, осколки и масло с трассы. Секунда и сотни тысяч летят в мусорку. И хорошо, если тот, кто на них был остался жив и не инвалидом. Ни на одних соревнованиях, кроме мотогонок, я не видел столько людей в гипсах или на костылях. И нет, это не просто случайные зрители, это такие же психи, как и ты, просто им повезло чуть меньше.       Осколки и масло убраны, гонщики снова на трассе. Рев моторов и уменьшающееся количество кругов на табло. Победитель пересекает финишную черту на заднем колесе. Ты как-то говорил, что мечтаешь сделать так же.       Снова церемония награждения и перерыв. Адреналин в моей крови поднимается до предела. Встаю с насиженного места и поднимаюсь на самый верх трибуны, туда, где, как и все зрители, буду бегать от одной стороны трибуны к другой и смотреть, как ты проходишь повороты, переживать, когда тебя не видно.       Начинается подготовка к заезду. Ты на второй позиции, в шаге от победы. Не зря пахал весь год. Минута. Тридцать секунд. Нервы на пределе, моторы ревут. Зеленый флаг. Ты стартуешь чисто, без заминок. Перебегаю на другую сторону, чтобы увидеть твой шлем на повороте. Ты все еще второй. Теперь несколько секунд слепой зоны. Я словно натянутая струна, потому что не вижу тебя, потому что «а вдруг»… Но вот вдалеке летит первый, за ним ты. Он пролетает поворот чисто. Дальше ты.       Секунда и твой байк скребет жопой по асфальту трассы. Еще секунда и ты летишь на пузе, а байк на боку. Лежишь. Мне хочется рвануть к тебе, но меня не пустят, да и чем я могу помочь. Слышу звуки рации. Парень, что сидит в ограждении вызывает кого-то тебе на помощь. Меня сковал страх по рукам и ногам, приковал к месту. Я ведь знаю телефоны ребят из твоей команды, надо только набрать и через минуту рядом с тобой будут те, кто точно сможет помочь. Но не могу. Секунды, такие драгоценные для тебя, проносятся мимо. Только что ты был вторым и вот уже одиннадцатый, если вообще не «досрочно окончивший гонку». Вскакиваешь на ноги, подлетаешь к байку, пытаешься его поднять. Но он тяжелый, чертовски тяжелый. Как он тебя не придавил мне не ясно. Ты мечешься вокруг своего железного коня не в силах оторвать его от трассы. Еще секунда и к тебе подлетают ребята в ярко-рыжих комбезах. Что-то спрашивают, ты что-то отвечаешь, помогают поднять байк. Секунда, рев мотора и ты снова пролетаешь мимо, но уже последний.       Перехожу на другую сторону трибуны и жду. Ожидание мучительно. Потому что, а вдруг что-то серьезное, вдруг откажут тормоза и ты на полной скорости влетишь в ограждение. Ты появляешься из-за поворота и уезжаешь в боксы. У своего, тринадцатого бокса ты слазишь с байка и разводишь руками. Его увозят, а ты уходишь. Все, твоя гонка окончена, а ведь ты так долго к ней готовился.       Круг, на котором ты слетел что-то вроде тренировочного. Поэтому твои соперники снова на стартовой линии, снова рев моторов. Второе место пустое, ты в боксе. Флаг. Основная гонка началась.       Первый, второй, десятый участники пролетают мимо, а я смотрю на твой бокс и надеюсь, что все в порядке. Вдруг ты выкатываешь байк из бокса, запрыгиваешь на него и летишь в перед. Выезжаешь на трассу. Ты одиннадцатый, а был вторым. Мог бы стать первым.       И, казалось бы, шансов нет никаких, ведь ты одиннадцатый из одиннадцати возможных. Последний. Но ты летишь вперед на бешенной скорости. Впереди девять кругов, как кругов ада. Можно было бы и не продолжать эту гонку, даже не пытаться, но это же ты. Хрен сдашься без боя.       Первый круг – ты все еще одиннадцатый. Второй – десятый. На третьем становишься девятым, почти восьмым, не хватает лишь пары секунд. Четвертый круг дарит тебе восьмое место. На пятом ты вырываешь себе седьмое, летишь к шестому, но тебе не дают, не пускают. Скорости запредельные, одно неверное движение и все, приехали. Весь следующий круг ты борешься за место, пытаешься вырвать его, но увы, ты все еще седьмой. В самом начале седьмого круга ты вырываешь себе шестое место и летишь вперед, оставляя соперника позади.       Осталось два круга. Первым тебе не стать, вторым тоже, да и до третьего далеко, увы. Ты летишь вперед, мотор твоего байка ревет, мое сердце почти остановилось. Круг. Остался один лишь круг, а ты шестой. На сложном повороте, на том где ты улетел, обходишь соперника и становишься пятым. Еще два поворота и финиш.       Черно-белая тряпка на палке сообщает тебе о том, что твоя гонка окончена, можно сбрасывать скорость и ехать в бокс. Ты пятый. А должен был стать минимум вторым, максимум первым. Но ты пятый. Стартуя одиннадцатым стал пятым.       Мне кажется я седой. Провожу рукой по волосам, словно так можно понять действительно ли появилась седина. И за что мне все это? Стою в попытке прийти в себя и вдруг понимаю, что улыбаюсь как идиот. Ты пятый. Из одиннадцатого стал пятым. Горжусь.       Медленно бреду к вам в бокс. Да, ты не выиграл гонку, не брызгаешь все вокруг шампанским, но для меня ты победитель. Не сдался, продолжил и начав одиннадцатым стал пятым. Ты псих.       Захожу в бокс, ты сидишь на стуле. Увидев меня подходишь, мы долго смотрим друг другу в глаза. Потом я обнимаю тебя и целую, вкладывая в поцелуй весь тот страх и боль, что пережил сегодня. Ты отстраняешься и на грани слышимости произносишь:       - Прости, что напугал…       Любимый псих.