Вариант №1
4 октября 2013 г. в 12:07
Лежишь в полутьме, умираешь,
Стрелки набатами бьют.
Лежишь, и вдруг понимаешь:
Идеи из космоса прут.
Ты дерьмовый поэт – это видно.
И ритм – весьма грустная шняга.
Но идеям совсем не обидно,
Им лишь бы сойти на бумагу.
Хотел спеть о горе – не вышло:
Нет горя, одна лишь тоска
По яркому небу, по жизни цветистой.
Улыбаешься миру со дна.
Колодец вокруг – из пагубных мыслей.
Из страхов, сомнений, вины...
И к этим строкам не придумалось рифмы.
Но в этом хотя б нет беды.
Ненавидишь себя, что проспал обещанье.
И других – что его смели взять.
Уведут, как овец на закланье,
Чтоб в очереди следом встать.
Я лежу в полутьме, умираю.
С каждой секундой ближе конец.
Достигну годов через тридцать...
А жизнь-то проходит. Пиздец.