Вкус последней любви

На часах 5 утра. Царила сырая, пасмурная погода: туман, упадническое настроение, чёрная толстовка, джинсы, мятные сигареты - для кого-то это непонятная депрессивная субкультура, а для нас это будут повседневные будни. Вот и сейчас мы выходим на балкон, чтобы обдумать все происходящее. На улице тихо, лишь изредка по дорогам проезжали автомобили. Мы сами не заметили, как закурили первую сигарету. Горький вкус никотина резко ударил в голову, что заставило нас невольно поерзать. Постепенно мы начали погружаться в вопросы, на которые мы вряд ли найдём ответы. Почему именно так устроен этот мир? За что нас не любит тот, чью ласку и заботу мы ожидаем больше всего? На этом моменте мы вспоминаем про того самого человека. Про неё. Можно слушать романы, эпосы и поэмы о любви, но ни в одной из них не будет описана она. Мы достаём ее фото из кармана и из наших губ выскакивает лёгкий смешок. Ситуация забавна и в то же время крайне печальна. Эта неопределённость и не даёт нам покоя. Смешанные чувства, едкий запах дыма и тяжёлые мысли - вот на часах уже 6. С балкона прекрасно виден рассвет, но нам в какой-то степени противно смотреть на него. Приторная сладость рассвета заглушается специфичными вкусом никотина. На этом контрасте снова вспоминается она - ее вишневые духи, запах мяты изо рта, зелёный чай. Во всех тех одурманивающих запахов и вкусов из рук ускользает уже 4 сигарета. Нудные мысли о любви и ее необходимости в этом и без того жестоком мире заполняют голову все больше и больше. На часах 7 утра. Кто-то собирается на работу, кто-то на учебу, а кто-то просто выходит выгулять свою собаку. От безвыходности мы не замечаем, как руки сами берут манящее к себе лезвие. Порез. Другой. Третий. Незаметно для себя мы замечаем, что наша рука покрылась множеством красных царапин, чрез которые выступают алые капли крови. Но в этот раз нам обошлась эта слабость большой потерей. Секунда - и тело уже лежит на холодном кафеле. Последние воспоминания остаются и нас в сознании. Вишня, сигареты, мята, яблоко и след помады - последние воспоминания о ней переходят в последние минуты нашей жизни. Под эти воспоминания наше тело обретает покой, но во рту царит вкус - вкус нашей последней любви.