Blood with dust

Мужчина опирается о раковину, наклоняясь касается лбом холодного зеркала и начинает тяжело дышать. Дымка на стекле так и просит вспомнить детские забавы и нарисовать на ней что-то, но сейчас руки предательски дрожат. Вы касаетесь ладонью зеркала и обращаете внимание на только что избитые костяшки рук. Взгляд приковывает медленно стекающая каплю крови. На серой стене в прихожей осталась не только вмятина, но и багровое пятно. Надо будет чем-нибудь заставить…. Может… Цветком? Верно. Хорошая идея, пусть хоть нечто живое мысленно разбавит пейзаж квартиры. Вы и сами не контролируете своих эмоций, от чего единственный выход – попытка их заглушить. И вот итог, кульминация! которую так ждала собственная изувеченная душа. Капля крови останавливается на запястье. «Ваша квартира — это отражение вас», и в правду, не хватало парочки красных предметов и ваша квартира полностью начнёт отражать ваше «Я». Скудное и противное. Пыль, намешанная с кровью. Эта личность - нечто склизкое цветом венозной крови. Нечто, за которое не ухватишься никак. То, что будет норовить выскользнуть из рук, увиливая от вопросов «а у тебя как?». Личность, на плечо которой не положишь головы. Вы – Скудная личность от начала и до конца, ставшая ни кем. И никого рядом. Лишь уйма работы, в которую вы закапываетесь с головой, лишь бы ваше «я» не дало о себе знать. Опять. Куда стремиться, когда на доске почета уже висит ваша фотография? Фотография, слабо улыбающаяся вам каждое утро. Противно так, и гордо, от чего казалось что это и не вы вовсе. Вы давно не улыбались без просьбы, а это лицо надменно и гордо смотрит сверху вниз со странным нечеловеческим оскалом. Вы ли это? Вы и сами не знали. Отодвигаясь лицом от зеркала, вы возвращаете вторую руку на раковину и, смещая на неё опор, чувствуете, как во вторую приливает кровь, отдаётся в ладони слабым покалыванием. Вы смотрите на собственный портрет полностью. Омерзительная картина. Слабый, холодный свет ванной падает лишь на скулы, от чего кажется, будто яблоки глаз впали в лицо, куда-то вглубь фиолетовых синяков и мешков под глазами. Я ли это? Это ли отражение моей личности? Волосы спутавшиеся в косе, которую не расплетали более недели, и выбивающиеся из неё волосы которые хотелось безжалостно вырвать. Чуть пошатнувшись вы смещаете центр тяжести на свои ноги. Убирая руки с раковины, тянетесь к крану и включаете воду. С осторожностью вы подставляете под нее руки. Комнатной температуры вода, казалось, обжигала. Напрягшись, сжав ладони в кулаки вы замираете, сжимая зубы до противного скрежета и боли в дёснах. Вы моете руки. Бережно обходясь с увечьями нанесёнными самому себе. Возможно, это и есть та единственная нежность которую вы заслуживаете. «Надо найти бинты и хорошо бы обработать это чем-нибудь…» - Вы выключаете воду и медленно сжимаете и разжимаете руку в кулаке. По руке прошлась слабая щипящая боль. Вы открываете шкафчик со всей ванной утварью и сразу же видите там уже почти закончившийся моток бинтов. Где-то в холодильнике была перекись водорода… Вы забираете остатки бинтов и направляетесь в сторону кухни. Открываете холодильник, и первое что встречает ваш взор это бутылочка с перекисью. Конечно! Заботливее действия чем «поставить на самое видное место чтобы долго не искать» и не придумаешь. Забирая холодную бутылочку, вы начинаете откровенно лить перекись на место ушиба. Жидкость вступает в реакцию с кровью, скапывает с рук на гарнитур и отдает в руке слабыми покалываниями. Химическая реакция по настоящему завораживала взгляд, но стоило ей закончиться как вы тут же туго завязываете руку бинтами и тихо шипите от стискивающей боли. Когда? Когда в ответ на чувство одиночества и ненависти к себе придет что-то другое? Да хоть безразличие. Полное отсутствие эмоций, что угодно, кроме обжигающих слез и порывов ненависти. Вы по-настоящему одиноки. И это противно.