Часть 1
4 октября 2013 г. в 17:17
"Нет. Я из тех, кто выжат смехом."
"А что тогда не так?"
"Мм... Я не из тех, кто воспитан любовью."
Я откинулся на спинку моего кожаного чёрного кресла.
- И кому я это пишу? - сказал я сам себе, полушёпотом, в пустоту.
В ответ мне скрипнула оконная рама.
Самые везучие люди - это те, кто лишён совести.
Хотел бы я так...
Почему я сижу здесь?
Ох, роман. Захлебнусь собственными любовными соплями.
Запах дешёвого табака режет ноздри.
Глупая второстепенная героиня топчет тёплые чувства героя.
Шлюха.
Как банально.
Тошнит.
Я закрыл окно со своими писаниями, даже не сохранив последние главы. Я знаю, что они пустые. Милибайты компьютера должны занимать существенные строки, а не
эту низкую болтовню о высоких чувствах. Каждая улица этого города, каждый подъезд, каждая квартира наполнена низкой болтовнёй.
Убейте во мне слабость.
"Привет. Как ты?"
Знаешь, а у меня морская свинка умерла. Ей было всего лишь 6 лет. Жила хорошо, я за ней ухаживал. Но она как-то заболела и я нашёл лишь пушистое, но холодное
тельце. А тебе не кажется, что в любой момент такое может произойти и со мной, и с тобой? Заболеем и умрём. Тебе не страшно? А ещё сегодня я начал роман заново.
И в этой комнате так душно, стойкий запах дыма. А ещё мне воду горячую отключили, руки холодной мыть неприятно. А ещё я немного схожу с ума. Незаметно, наверное,
правда? Сегодня мне очень не понравилось, с каким выражением ко мне обратились в маршрутке. И я видел уличного художника, в чьих работах есть только деньги.
Потом я вступил в глубокую лужу и теперь я часто чихаю. Боюсь заболеть. Приходи ко мне. Вдруг, удастся меня полюбить.
"Всё нормально, а ты как?"
Впрочем, мне неинтересно, как у тебя дела. Мне плевать, правда.
Они в любом случае, либо лучше, либо хуже моих.
Я хочу говорить о себе, а не о тебе.
"Если Бог есть, то он, наверное, издевается надо мной."
"Если Бог есть, ему, видимо, очень весело."
Я исписался.
рыбы не льют слезы:
упираясь головой в глыбы,
в холодной воде мерзнут
холодные глаза рыбы.
рыбы всегда молчаливы,
ибо они — безмолвны.
стихи о рыбах, как рыбы,
встают поперек горла.