Секонд-хенд

В секонде тебя поджидают другие шмотки и они. Ты заходишь. Восточный выбирает себе малиновый пиджак, родители выбирают своим "цветам жизни" самые некрасивые вещи, настоящие охотники с серьёзным лицом роются в куче женского нижнего белья. Ты парень, которому я не придумал имени. Ты ходишь в секонд-хенды и комиссионки месяца два. Это твое хобби, твоя азартная игра. Ты отчаянно не хочешь стареть. Ты молодой и уверенный в творчестве. Творчество священно. Твои родители убивают в тебе искусство. Заменяют его поиском идиотской профессии. "Хочешь быть как они?" - мать показывает рукой на бомжа. Он спит прикрывшись гитарой. Ты знаешь, кем хочешь стать но маме с папой никогда этого не скажешь. Ты никогда не стираешь свои джинсы, кроме того случая когда их закинули в стирку пока ты сидел в туалете. Эти джинсы не будут прежними. Ты никогда не любил свое тело, кроме случаев когда ты в темноте. Ты никогда не открывался взрослым, кроме тех случаев, когда ты не мог держать в себе. Потом ты всегда об этом жалел. Ты всегда возвращался домой из секондов, кроме того случая когда... Вот ОНИ!!! Они видят его, он их - нет. Они следят за его движением. Парень роется в куче белья " Все по 200". Они смотрят на него из глубины этой свалки надежды. Он их тоже видит. Вот ОНИ!!! Те самые шмотки. Свитер с ромбами в его руках. Свитер приглушенного цвета в его руках. Теперь на кассу. Молодой человек идет домой. Не торопится. Но они этого так не оставят. "Привет, мы слышали, что ты отчаянно не хочешь стареть. Ничего не говори. Мы поможем" - это их голос, его проблем, которые следуют за ним везде. Настоящие они. Пуля. Она входит с затылка, знакомится с мозгом, одобрительно кивает остальным и выходит между бровями. "Ну вот, кому то придется оплакивать" - повторяют свою избитую фразу они.