Наверное, Вест

      «Музыка раздаётся в ушах так, словно ничего не произошло. Под окровавленными и холодными руками ди-джея крутятся пластинки, а в моей голове вертятся воспоминания о вставленном в спину ноже, об отравленном пунше, о поставленном капкане. И я ничего не чувствую. Разве что немножко смешно. Мне смешно смотреть на эти тела, которые я оставил для осмотра коллегам. Это всего лишь трупы людей, которые и так бы двинули кони, почему меня за это осудят? Я просто приблизил неизбежное. Ветеринары делают то же самое, но их же почему-то не сажают. Ладно, что же», — Дариус вздохнул. — «Пора убираться отсюда. Сознание что-то… мутит. Побочки от этого препарата, конечно, вещь не из приятных.       Я только вышел из дома, а ко мне уже подкатывает чья-то раздолбанная машина. Байкеры? Занятно. Нет, ребят, я просто хочу выспаться, оставьте меня в покое. Я хочу снять эту маску и наконец-то умыться: кожа зудит от пота и чужих венных испражнений. Но не могу. Почему-то не могу, возможно, чтобы меня не опознали. Эй, отпусти меня, я не поеду с вами! А, к чёрту. Надеюсь, в машине высплюсь. Фу, как дурно здесь воняет куревом. Уже руки чешутся проткнуть этого ублюдка, но, боюсь, далеко я от них не убегу. Не убежал бы даже если бы был в силах, а не выжатый после такого… приключения», — он посмотрел на свои руки. — «Надо быть аккуратнее. Все ладони изгваздал. Кажется, здесь царапина. Глубокая, немного кровоточит. Или нет? Сложно сказать. Я всё ещё ничего не чувствую. Ну, может быть кроме желания избавить мир от ещё парочки придурков».       — Эй, парни, — сказал попутчик. — Куда едем?       — На ранчо, приятель, — сказал водитель своим мужским суровым голосом, отчего-то вызывая под фиолетовой рубашкой лёгкие мурашки. — Мы же тебя обещали забрать, что, не помнишь? Брось, ты же тот носатый парень из бара.       Дариус двумя пальцами оставил на лице невидимую дорожку, осознавая, что маски всё это время на нём не было. На уровне подбородка ладонь начала дьявольски щипать, стоило хоть немного напрячь мышцы.       — Точно, спасибо.       «У меня ком в горле. Должно быть, поэтому я звучу так, словно наглотался слабительного и надеюсь, что об этом никто не узнает. Нужно попросить сменить трек на какой-нибудь другой, я не хочу, чтобы они слышали это глупое колотящее сердце. Нужно успокоиться. Вдох, выдох, вдох… Нет, это не работает. У меня ощущение, словно я сделал что-то ужасное, но я не понимаю, откуда оно. Это не жалость к чужим людям, не боязнь ареста. Но что тогда? Ладно, чёрт с ним, ненавижу разматывать эти клубки из чувств. Моя работа требует хладнокровия».       — Вруби что-нибудь качающее. Этот трек из каждого утюга звенит, тошнит уже, — сказал Дариус, закидывая руки за голову.       Байкер нахмурился, но не оторвал глаз от дороги.       — Здесь музыка не работает. Тачку с рук по дешёвке брали, то, что она ездит — вообще чудо.       «Я слышу грохот колёс, раздающийся снизу по старому асфальту. Я слышу треск сверчков, которых скоро сожрут пауки или чья-нибудь собака. Я слышу храп пьяницы на заднем сиденье, который ужасно раздражает. Я слышу всё, даже собственные мысли, только не это дурацкое пиликанье, которое на самом деле прекратилось ещё со смертью ди-джея. Наконец-то истинная тишина. Я не буду ничего отвечать. Я просто хочу побыть наедине с собой, может быть даже немного вздремнуть. Похоже, таблетки прекращают действовать. Это объясняет навязчивое желание выпрыгнуть из машины, чтобы броситься под другую и приблизить к неизбежному ещё одну бесполезную жизнь».       Под монотонный говор колёс сознание медленно покинуло истощённое тело.       — Что ты там ляпнул о моей маме?! — эхом раздался мужской голос, вырывая Дариуса обратно в реальность.       «Слава богу, это адресовано не мне. Давай, замочи этого придурка, мне будет меньше возиться. Слышу знакомую сирену, нужно уносить ноги, пока меня не опознали. Нужно… подняться», — однако, поняв, что это бесполезная затея, он вытащил из кармана пакетик с пилюлями и принял две сразу, запив содержимым стоящей рядом бутылки. — «Ощущение, словно туда харкнули. Но, может быть, просто пиво такое дешёвое. Ладно, вот теперь точно нужно подниматься, я вижу вдалеке полицейского. Вернее, я вижу размытое синее пятно, но я точно знаю, что это полицейский.       Дверь. Открытая, хорошо. Надеюсь, меня не заметили. Надо бы поискать зеркало или что-то типа того, хочу узнать, насколько отвратительно я выгляжу. Медвежья шкура, пара стульев, чучело головы оленя, пьяница. Нет, не то. Проходящий мимо парень с подносом косо на меня смотрит, пойду в другую комнату. Здесь почти никого, кроме очередного тела и парня рядом с люком. Выглядишь опрятно, дружище, но», — в руке сверкнуло окровавленное лезвие ножа. — «У меня слишком сильно болит голова. Ничего личного.       Он так удивлённо посмотрел. Даже не на красный фонтан из шеи, а на меня. Это некомфортно. Не знаю, почему. Не смотри на меня, малыш, лучше полежи в этом ящичке, пока тебя не переложат в другой. И ты тоже, оставьте меня в комнате одного. Меньше народа — больше кислорода. А вам двоим там всё равно не тесно. Да… мне определённо лучше. Ещё несколько сорняков — и буду, как новенький. Что это там? А, новенький мотоцикл, чудесно. Окна здесь, конечно, неудобные, надеюсь, получится перелезть нормально. Ну-ка, зеркальце, скажи, кто на свете всех дурнее, всех уставшей и мертвее? Правильно, этот не расчёсанный закононепослушный гражданин с мешками под глазами такого размера, что в них можно упаковывать трупы. Целиком, кажется. Такое чувство, словно чего-то не хватает. Ах, да. Маска. Тьфу, чёрт побери, я задел мотоцикл локтем. Верещит громче моей жены, когда она застукала меня с проституткой. Нужно сматываться. Ты идёшь со мной, пьяный ковбой, посмотрим, хватит ли для тебя места в ящике».       — Я убью тебя, сука! — завопил подбежавший хозяин, бегло осматривая повреждения и моментально снося челюсть стоящему рядом байкеру. Вырубив виновника, тот…       «Набрал полицию? Так можно было? Интересно, заберут ли его. Ну, посмотрим, посмотрим. Я, а не ты», — он опустил ковбою шляпу на закатившиеся, залитые кровью, глаза, и ящик пополнился новыми лицами. — «Мне нравится эта комната. Думаю, при помощи неё разделаться с этими тусовщиками будет несложно. Я снова прекращаю чувствовать, снова жажда крови берёт верх», — в лезвии отразилась маска, украшенная серыми, уставшими и красными от недосыпа глазами. — «Давай сделаем это, Дариус. Давай сделаем это ещё раз. Позволь мне снова утонуть и забыться, прошу тебя!..       Всё пролетело перед глазами. Вот я только начинаю резьбу, и вот я уже бешено отрываюсь в гордом одиночестве, а внутри меня пик, точка кипения, эйфория, желание жить. Как будто я нахожусь в чужом теле, чужой судьбе, и чувствую вовсе не свои чувства. Во мне никогда не было ничего подобного, только с этим проклятым препаратом меня можно отличить от мёртвых тел, которые валяются повсюду. Или которые спрятаны от посторонних глаз. Или от тела, которое сейчас приближается ко мне… размытым синим пятном.       Если бы то, что я ощущал, было песком, то его бы размыло нахлынувшей волной остроты, адреналина и отчаяния. Прекращаю танцевать. Не могу двинуться с места, мне не удаётся даже сделать вздох. Я не боюсь смерти, я не боюсь ареста. Я боюсь того, что у меня отнимут последнюю возможность чувствовать себя счастливым. Пятно приближается, становится чётче, а я всё ещё не могу пошевелиться. Как будто всё вокруг, кроме фигуры, замерло. Она подходит ближе. Растрёпанные тёмные волосы, красные от недосыпа серые глаза, мешки под ними, большие, в которые можно паковать трупы… маска на лице.»       — Джон, — «сказал я, другой я, совершенно не моим голосом». — Я понимаю, потерять дочь — это очень больно, но ты бы хоть о себе позаботился.       — Что? — мужчина резко поднял голову, убирая с лица волосы и протирая глаза. Он попытался проморгаться, глядя на стопку документов перед собой, на старый стол, на стены полицейского отделения. На собственные руки, чистые, даже почти целые.       — Совсем себя запустил, вот что, — вздохнул полицейский и похлопал своего коллегу по плечу. — Когда ты последний раз высыпался?       — Я… Я не помню. Несколько лет назад, может, больше.       — Ты записался к психологу, как тебе рекомендовали врачи? — он отпил кофе, жалобно глядя на не менее жалобно выглядящего Веста.       — Да. Мисс МакБрайд — хо-хороший… специалист.       — Рад слышать. И что, тебе помогает её лечение?       — …определённо, — промямлил Джон, проводя двумя пальцами по лицу и оставляя на лице невидимую дорожку. — Убийцу ещё не поймали? Хорошо… Ой, то есть, — он запнулся.       — Всё в порядке. Я знаю, что ты хочешь сам поймать этого ублюдка. Но, поверь мне, тебе правда нужно отдохнуть, тут же от объёма работы с ума сойти можно. Кстати, про отдых, мы с парнями закатываем вечеринку завтра. Не хочешь присоединиться?       Что-то холодное сверкнуло в уставших серых глазах. Холодное, дикое и изнывающее от голода.       — Хочу, — кротко ответил Вест.       Наверное, Вест.