Письмо

Поздним вечером, на старой прокуренной кухне, где в воздухе парит легкий дымок дурмана, а на столах стоят вчерашние бокалы, писались новые работы. На белый лист ложились гелиевые чернила, монотонное постукивание стрелок часов нагоняло меланхолическую тоску. На лист ложились строки: «Зачем Вы грубите? Для кого? Зачем выставляете тех, кто Вам был дорог в не красивом свете. Время… Говорят, мы получаем то, что заслуживаем и никак иначе. Вероятно поэтому, мы и в расчете. Злые люди держат обиду, глупые забывают, добрые прячут в темный ящик. Да, что-то я отвлеклась…» Получалось письмо. Автор закусил ручку, на мгновение задумался и продолжил: «Да, что-то я отвлеклась. Вы, обворожительны и приятны, но откуда столько ненависти и злобы? Вас же старались уважать и любить. Хотя… Бумеранг всегда возвращается и что для одного хорошо, для другого – плохо. Жизнь все расставит по своим местам. Как там, говорите, на югах? Тепло? Там сейчас ветер. И море. Вы когда-нибудь купались в шторм? Нет? Попробуйте. Тогда, наверное, Вы искупаетесь в себе. Много раз я Вам напоминала: мысль материальна. Мыслите аккуратно. Вы сами убедились, что мысль таковой и является. Тише… Тише… Всего хорошего. Ваш автор».