Наброски чёрным по белому, или Просто стихи

На Невском проспекте виднелся он неоднократно, Я о художнике, сейчас рисующем собор. Писал он крайне аккуратно, Производя для самого себя фурор. Это место было его домом... Не то, что было, а остаётся навсегда! Он рисовал даже во время грома. В жару, в метель - лишь иногда. Идёт прохожий - художник зарисует, Покажет - человек лишь улыбнётся. Но живописец то, смеётся и пирует, "Ну хоть заметил!" - а после отмахнётся. Ему не важны деньги и монеты, Он пишет на полотнах только для людей, Чтоб те, смотря на данные портреты, Были в восторге и полны множества идей. Сейчас рисует он собор Казанский, Спокойно проводя кистью по холсту. Иногда покусывает пряник "Брянский" - Ну надо же отвлечься на еду! Солнце печёт, а тот без шляпы на жаре, Но разве ему это важно? Он мыслит и двигает рукой вполне, Хоть выглядит довольно страшно. Ему важней сейчас картина, Художество перед собой. Творение, что уберёт Или уже убрало всю грусть давно долой. Он домом это место называет - Тут вдохновением веет от всего: От собора, что живописец яро восхваляет, От того, что чуждо для него.