You are beautiful

Оглядываясь назад, я сам ужасаюсь, насколько же никчемной была моя жизнь. Все эти бесконечные вечеринки, где я накачивался алкоголем и отвечал на хищные улыбки своих бывших и будущих любовниц… После третьего бокала знакомые лица сливаются в неразличимые пятна, после пятого начинает казаться, что, возможно, еще не все потеряно, я ведь все еще успешен, меня узнают, со мной здороваются. А потом неожиданно оказываешься на полу в туалете с мерзким привкусом во рту и сомнительными пятнами на футболке. Или на тебя орет таксист, которого ты не помнишь, как вызывал, требуя оплату. Или ты явно в чужой кровати, чувствуешь тепло чужого тела и не хочешь открывать глаза, чтобы начать еще один бесполезный день. Если я не был пьян, то умирал от похмелья и ненависти к себе. И так по кругу, пока не встретил прекрасного ангела с льдисто-голубыми глазами и ласковой улыбкой… Думаете, это счастливый конец, жили долго и счастливо? Как бы не так. Именно с того дня моя жизнь и превратилась в настоящий кошмар. Но где же мои манеры, совершенно забыл представиться. Я Бальтазар Ноубл – возможно, кому-то из вас даже знакомо мое имя. Я писатель, довольно известный, хотя вряд ли стоит гордиться славой автора бульварных романов о любви невинных дев к страдающим и непонятым пятисотлетним вампирам… Если вы читали их – сочувствую. Но, скорее всего, вы знаете меня по заголовкам в скандальных газетенках, которые освещают светскую хронику и дотошно перечисляют, кто с кем с какой вечеринки ушел. Честно говоря, это часть моей работы - всегда крутиться в высших слоях общества, позволяя журналистам сфотографировать меня в какой-нибудь пикантной ситуации. И, если на носу выход новой книги, снимок должен быть по-настоящему горячим, чтобы читатели побежали покупать мое творение и присоединились к дружной армии фанатов… Ладно, ладно, про армию шучу. Очевидно, что я не из тех, о ком говорят «писатель от Бога». Я весьма посредственен. И, если бы не мой агент, я был бы всего лишь очередным никчемным, вечно пьяным стареющим графоманом без гроша в кармане. Можно сказать, что алкоголь - это тоже часть моего имиджа. И… серьезно, кому-то удается оставаться трезвым на всех этих вечеринках? Помню, как-то раз я оказался на премьере то ли фильма, то ли сериала. Уже слегка навеселе и не против снова найти официанта, как вижу – у стены мнутся три хорошенькие леди. Явно актрисы второго или третьего плана, не в своей тарелке, как будто подобное мероприятие им в новинку. Слово за слово, пара моих фирменных ухмылок, и вот мы уже едем к кому-то из них домой. Ух и горячими же штучками они в итоге оказались… Но я немного отвлекся, прошу прощения. Возвращаясь обратно к моей истории… Есть еще одна причина, почему я пью. Это приносит облегчение и хотя бы на краткий миг дарит забвение. Никаких проблем, никаких гневных звонков от издательства с требованием срочно прислать готовый материал, никакого переполненного ящика со счетами и уведомлениями от банков… Не то, чтобы мои авторские гонорары были такими уж низкими, просто статус медийной личности накладывает определенные обязательства. Очевидно, я не выйду из дома в трениках из секонд-хенда, мой пиджак может быть со следами рвоты, но обязательно от GUCCI… или DOLCE&GABBANA? Не то, чтобы я разбирался, на самом деле. То же и с алкоголем. Я пью Dom Pérignon – у вас волосы дыбом встанут, если погуглите, сколько стоит бутылка, - хотя с тем же успехом мог бы накачиваться дешевым пойлом с заправки. Результат все равно один. Вот такая у меня была жизнь. Относительно стабильная, если подумать. Меня хватало на две-три великосветские пьянки в неделю, которые помогали извлечь из себя какой-никакой роман к концу всех возможных дедлайнов. Потом, правда, предстоял адский месяц, когда я должен был балансировать на грани трезвости, чтобы не падать мордой в стол на встречах с читателями… И, кстати, именно на такой встрече я и увидел Кастиэля впервые. Я подписал уже несколько десятков книг, голова разваливалась, моя подпись становилась все более и более неразборчивой. Я мечтал только о том, как эта долбанная очередь из пухлых дамочек, сжимающих в руках стопки – я не шучу, добрая половина приперлась чуть ли не со всей моей библиографией, ожидая, что я распишу ручку на каждой, - наконец закончится и можно будет нажраться до беспамятства. И тут я увидел это неуверенное в себе создание. Растрепанные волосы, ужасный плащ невнятно-коричневого цвета. И галстук – можете себе представить? Как будто его мама одевала, ей-богу. Впрочем, нисколько не удивлюсь, если так и было – ему едва ли исполнилось восемнадцать. Максимально не моя аудитория. Он был как белый голубь среди стаи потрепанных жизнью ворон. Я краем глаза наблюдал за ним и даже начал мило улыбаться своим фанаткам, хотя еще пять минут назад едва ли одаривал их взглядом. Очередь медленно, но верно приближала ко мне нелепый плащ, его хозяин сжимал обложку все более нервно, а я гадал, найдет ли он в себе силы пройти этот путь до конца или сбежит. Или вообще окажется, что он пришел за компанию со своей мамой, которая попросила его занять место в очереди… Он протянул мне книгу, опустив глаза, и мой знаменитый прищур, который я специально приготовил, пропал впустую. - Для кого подписать? Моя ручка замерла в ожидании. Вот сейчас он скажет «для моей бабули Вbрджинии» или что-то вроде того. Вот сейчас дождется моих каракулей и уйдет, чтобы больше никогда не вернуться. - Меня зовут Кастиэль. Как ангел. Значит, не бабуле. Значит, он и правда читает то, что я пишу – просто в голове не укладывается! Как ангел… Я даже и не думал спрашивать, кто дал ему такое странное имя – взгляните на обложку любой моей книги, я не из тех, кто имеет на это право. И нет, «Бальтазар» не псевдоним. - Никогда бы не подумал, что кому-то вроде тебя будет интересен такой род литературы, - усмехнулся я. Я уже упоминал, что пишу бульварные романы – о вампирах, оборотнях, Властных Властелинах и прочих членах этого стандартного для жанра набора. Если еще честнее, то это чистая порнография. Прекрасная невинная девушка может быть совращена как одним, так и целым гаремом из фантастических негодяев на любой цвет и… кхем… размер. Чтобы каждая читательница могла вообразить себя на месте совращаемой. Думаю, не стоит говорить, что этот парень ну никак не тянул на роль моего фаната? - Вы потрясающе пишите, - Кастиэль явно покраснел. – Ваши книги гениальны. Обычно такую ерунду говорят, если хотят затащить меня в постель – и, к слову, в большинстве случаев я не против. Но Кастиэль… Кас… его ведь наверняка кто-нибудь так называет – Кас, Касси? Та же теоретическая бабуля Вирджиния. Кас был так… невинен. В отличие от героинь моих романов. - Спасибо, конечно, - я постарался сказать это как можно более снисходительным тоном - в основном для ревниво косящихся на нас фанаток, - но, думаю, даже в этой очереди все согласятся, что ты слегка преувеличиваешь. Дамочки одобрительно захихикали. Но Кас вдруг поднял голову, и в его еще секунду назад смущенном взгляде появилась твердость. - Вы даже не представляете, как много значат для меня ваши книги. И эту фразу я тоже уже слышал. Но обычно это означало «вы избавляете меня от скуки» или «я забываю о проблемах, когда читаю». Я не сомневался, что слова Каса следовало понимать буквально. И понятия не имел, что на них ответить. Поэтому просто склонился над книгой и написал Ангелу Кастиэлю от Бальтазара. _____________________ *дорогая марка шампанского