Художник

Ботинки с шумом врезались в потемневшие лужи, выбивая воду из устоявшихся берегов на складчатый асфальт. Подошвы то и дело задевали торчащие куски, оставляя кусочки дешёвой резины между неровных выступов. Вода скоро их смоет в потревоженную лужу, оставив где-то на дне, пока уборочная машина навсегда не сметёт их куда-то вдаль. Может, ему тоже место где-то там, среди пыли и грязи, среди сломанных вещей, стёртых и раздавленных, использованных не по назначению и вывернутых наизнанку. - Эй, смотри под ноги! Серый взгляд уже давно направлен на тёмную дорогу, ведущую куда-то к пустынным переулкам, свободным от навязчивых огней. Среди них тоже есть такие пешеходы со стёртой обувью и изношенной душой, чей взгляд давно потерян где-то внутри черепной коробки, выдающей картину "чёрная чернь в черноте". Картину, достойную Малевича. Он тоже когда-то хотел был художником, чьей картиной была собственная жизнь. Отец подарил ему чудесную кисть - небольшую, но твёрдую. Положись в руку - и можно уверенно вести линию. Мать же подарила краски - неяркие, но приятные глазу и успокаивающие душу. Рисуй сын, пока не нарисуешь своё будущее. Рисуй и не бойся! И он не боялся, выводя узор за узором, вдохновляясь и развиваясь. Но чем больше уходило прекрасных цветов, тем больше оставалось серых, тёмных оттенков. Он искал утраченное среди подаренного, но находил лишь чернь, недостойную его холста. В ход пошли отложенные цвета, и жизнь стала меняться. Не было больше того спокойствия и тепла, исходящее из спелого персика и нежной лаванды. Больше не выводила кисть свежие травы. И он забыл, как испытывать радость. Холст заполняли всё более тёмные оттенки, пока не остался один чёрный. Цвет сгоревшего древа. Его душа тоже сгорела, омываемая холодными каплями после долгого тления. Пыль, прибитая порывистым ветром, намертво приклеилась к остывшим головешкам. И даже молния не озаряла устоявшейся темноты. - Сегодня утром был такой красивый рассвет, а сейчас так темно. Даже на душе тоскливее стало. - Ничего, завтра снова обещают хорошую погоду, так что обязательно посмотришь на свои любимые цвета. Слепо идя в тени переулка, он не заметил, кто сказал сейчас это, но слова вдруг прорезались сквозь затянутый капюшон, оставив мазок где-то в его душе. Какого он цвета? Что он значит? Глаза поднялись к плачущему небу, улавливая лишь затмевающие всё тучи. - Вон там, на западе. Видишь? Оранжево-розовое облако проплывает. Там жёлтое солнце прячется. Здорово, правда? Точно, может там его цвета. На западе. Его сутулый силуэт выпрямился в сторону уходящего солнца, а ноги сами пошли к новому направлению. Вперёд.