Автор и Джокер

- Скукота, - он устало протянул мне мои же страницы, исписанные синими закорючками. - Вовсе и нет, - обиженно парировал я, забирая и бережно укладывая перед собой на дюралюминиевую поверхность стола рукописный плод моих бессонных ночей. - Вовсе и да, - передразнил он, с удовольствием вовлекаясь в новую словестную игру-перепалку со мной. - Да нет же! - Да да же! - Нет! - я решительно. - Скууу-ка, - пропел он и, потеряв ко мне интерес, отвернулся, блуждая глазами по кирпичной стене, словно выискавая теперь на ней что-нибудь новенькое. Взгляд у него всегда ищущий - ни на чем не задерживается более десяти минут, и мой рассказ, конечно, не исключение. - Послушай, ты даже не дочитал, - я пытаюсь снова подсунуть ему листы бумаги. - Мне и не надо, - лениво отказывается он. - Я знаю наперёд, что там будет. Очередная полностью выдуманная история про якобы плохого парня, которого спасла якобы волшебная сила любви, - он вальяжно покачивается на стуле, сидя напротив меня. - Печально осознавать, что твоя литературная мысль не способна шагнуть дальше архетипов красавицы и чудовища. - Ну, не так! Не утрируй, пожалуйста. Спасает вовсе не волшебство. Да и там вообще не про спасение, а про то, что не обязательно быть заложником своего образа. Всегда есть шанс, знаешь ли. - Твоя проблема в том, что ты не слышишь даже сам себя. Какая разница чьим заложником быть? Самого себя, своего "образа", как ты выражаешься, или клоуна-психопата? М? - игриво подмигнул он мне. - В любом случае, это история про спасение. Уж я-то в этом разбираюсь, как никто, - он молчал какое-то время, ритмично качаясь на стуле, думал о чем-то, потом вздохнул, достал из кармана блестящий кольт и продолжил. - Шанс, говоришь, - он усмехнулся раскрашенной красной улыбкой. - Скажи-ка мне, умник, есть ли у тебя шанс стать другим? Хотя бы даже не таким, хм, скажем, - он обвел в воздухе мой силуэт черным зияющим дулом. - Хм, лощёным. - Лощёным? - изумился я такой неожиданной характеристике. - Да, я какой угодно, только не лощёный! - Со стороны-то виднее, - он уже явно дурачился. - Ну, знаешь ли... - Он ведь убивал людей, - перебил меня собеседник абсолютно серьезным тоном. Он положил было пистолет подле себя на стол, но через секунду снова взял его в руку. - Этот твой плохой парень - он не просто плохой, он настоящий убийца. Его взгляд из рассеянного стал тяжелым и четко сфокусировался на мне. Я заерзал на стуле. - Ну, во-первых, многое объясняет его бэкграунд, и... - Он убивал, - с нажимом повторил он. - Много людей, - казалось, он получал удовольствие упирая на это и всё крутил и крутил неспеша на пальце свой пистолет. - Ты полагаешь, он смог бы просто так перестать? - Я не полагаю... - Но ты бы хотел? Я смотрел некоторое время в его упрямые темные от возбуждения глаза. - Я думаю, что, возможно, он сам бы хотел этого, - я, наконец, тихо ответил, а он склонил голову на бок, словно прислушиваясь к чему-то, помедлил с минуту, потом фыркнул раз, другой, и, наконец, перестал сдерживаться и запрокинул голову в приступе неконтролируемого каракающего смеха. - Аххаха! "Бпаф!" - резко рявкнул пистолет, и я дернулся назад так, что шейные позвонки хрустнули. Я завалился вместе со стулом, чиркнув коленями по столешнице снизу, но уже не почувствовал ничего, и не мог видеть более, как Джокер уходит из комнаты.