Писатель

Час дня, лето, он сидел под берёзой на поле и думал что ему делать. Он был совершенно простым писателем, у которого не было вдохновения написать даже пару строк. Всё уже написано за него, о времени года, о жизни, о богах, о людях, природе, обо всём… Сидя с этими мыслями он смотрел вдаль на лес, вспоминая насколько гениальные люди жившие до него, сколько они смогли написать за всю свою жизнь в отличии от него… ни единой строчки не написано на бумаге уже как три месяца, а писать какие-то унылые и скучные статьи газет и журналов было не для него. Он думал лишь о том, что писали другие люди, библиотека у него дома была не большая, но книги стояли так, что всё начиналось с жизни и радости, а заканчивалось смертью, безумием и ужасами. Каждый день читая эти книги он всё больше убеждал себя, что ничего нового ему не написать, всё уже написано задолго до этого несчастного писателя… Когда всё-таки руки доходят до написания небольших рассказов или чего-то подобного он тут же рвал или сжигали написанное в камине не считая их идеальными. Его идеалами были те, кто стояли на полках в библиотеке. Часто просматривая биографию некоторых писателей он видел самого себя в Эдогаве Рампо, Дадзае Осаму, Гоголе и ещё некоторых писателях. Всё они восхищались кем-то, но их не замечали как и этого бедного парня, что сидел на поле под берёзой. Он как и многие хочет стать кем-то важным, оставить свой след, но всё что он оставит это предсмертную записку адресованную его единственной сестре за пару минут до его самоубийства…