Посмотри в его глаза.

— Это всё? Ты не поворачиваешься. Я даже не уверен, что ты слышал меня. Но ты ведь слышал? Да? Слышал?! Скажи мне хоть что-то. Скажи! Даже если я не хочу тебя слышать. Всё равно скажи. — Это всё. Ты куришь. В последнее время ты слишком много куришь. Твой тёмный силуэт возле панорамного окна обволакивает сигаретным дымом. Красиво. Очень красиво. Но много курить чревато последствиями. Смертью. Но это уже не моё дело. А его. Твоего нового любовника. Как его там зовут? Олег, кажется. Я его видел. Мне ведь было интересно, кто лучше меня. Кого ты предпочёл мне. Красивый брюнет с чёрными глазами. Тебе подходит идеально. Ты наконец смотришь на меня. А я отвожу взгляд. Не могу на тебя смотреть. Не могу. Знаешь, почему? Не знаешь? А я скажу тебе. Потому что я люблю тебя. Всё ещё. Не могу смотреть в твои глаза. Боюсь снова в них утонуть. Ведь знаю, что так и будет. Единственное, чего я сейчас хочу — подойти к тебе, притянуть к себе и впиться в твои губы поцелуем. Чтобы страстно, порывисто. Как раньше. Но не получится. Ты не позволишь этому случиться. Оттолкнёшь и, наверняка, ударишь. Чтобы мне неповадно было. Отталкиваешься от окна и подходишь ко мне. Нет. Ничего не говори. Даже не пытайся. Ты садишься передо мной на колени. — Серёж, посмотри на меня. — Нет. — Почему? — Я видеть тебя не хочу. Касаешься моей руки. Ты специально? Специально, да? Я закрываю глаза. Мне даже не нужно смотреть, чтобы видеть твоё лицо. Твой шикарный профиль, который я успел изучить за все эти годы. — Серёж, я прошу тебя. — Я тоже тебя прошу. В этот момент раздаётся звонок моего телефона. Ты выпрямляешься и отходишь в сторону. Наверное, чтобы посмотреть, кто это. Ну и хорошо. — Это он, — я слышу твой голос, словно через толщу воды. — Кто? — Женя твой. Возьми трубку. Он наверняка волнуется. Ты же ничего ему не сказал. — Я ему перезвоню. Я всё так же не поднимаю голову и не открываю глаза. Но всё равно знаю, что ты чуть киваешь. И снова подходишь ко мне. Снова садишься рядом. Прямо напротив. — Ну посмотри на меня. Пожалуйста. Очень прошу тебя. Касаешься кончиками пальцев моего подбородка. Другой рукой гладишь по щеке. Ты ведь знаешь, что я так не смогу? Знаешь. Теперь я понял. Разумеется, ты специально. Ты меня вынуждаешь. И ты доиграешься. Я всё же открываю глаза и поднимаю голову. Мы встречаемся взглядами. Твои глаза — снег в океане. Я уже говорил тебе когда-то, что у тебя самые красивые глаза на свете. Скажешь, что ему я тоже это говорил. Милый, хороший мой… Ему я вру. Всегда и во всём. Ведь он — очередная попытка не думать о тебе. Ты еле заметно улыбаешься. Как тогда: — Знаешь, как сильно я хотел увидеть твои глаза? Вместо ответа стремительно приникаю к твоим губам. Целую нежно, но страстно; горячо, но быстро. Так, как будто, когда я отпущу — ты свернёшь мне шею. Но такого не будет. Отстраняюсь всего на пару секунд. Хочу сказать тебе что-то в своё оправдание, но ты не даёшь. Целуешь в ответ. Я беру тебя за руки и тяну на себя. Мы вместе падаем на кровать, на краю которой я не так давно сидел. Я ощущаю себя, как два года назад. Когда мы ещё были вместе. Когда всё ещё было хорошо. Но ты вскидываешь голову, разрывая поцелуй. Тянусь к тебе за новым, но не получается. — А как же твой Женя? — Ты же знаешь, как это бывает. Думаешь, что стерпится-слюбится. А ни фига подобного. Больше это так не работает. Скажешь, у тебя не так? — Да, у меня не так. — Но ты же… — Тебе показалось. Просто показалось. — А если… — Нет, не можем. И нет никаких «мы». — И что теперь? — Теперь всё. Всё будет так, как было. Встаёшь с постели, поправляешь одежду. Идёшь к двери. Уже уходишь? Если бы ты только знал, как мне хочется остановить тебя. Броситься тебе в ноги. Умолять. Потом встать. Резко притянуть к себе. И прижаться к твоим губам. Целовать, крепко обнимая. Даже если ты против. Если бы ты знал, как сильно я люблю тебя. — Желаю тебе удачи, — бросаешь холодно. И уходишь. Я слышу, как хлопнула входная дверь. И в этот момент из моих глаз полились слёзы.