Колкое
3 марта 2025 г., 23:43
В то утро сухая река асфальта заштопала город пустынным мостом, как всегда,
А солнце сходило с ума, бросаясь со стёкол лезвиями вымученного тепла.
Ты просто ушёл на работу, фатально забыв обо всем, какая беда?
Март хрустко вычертил рамки: одну для тебя, одну для меня.
Твоя — мне горит не затухающими светляками,
моя — ссыпает вниз за вопросом вопрос.
А утром опять вороньё закличет делами,
и память вставит новую нить в иглу-мост.
