Под облаками не растут цветы.

===

      Питер. Отель ***.

Дорога была бесконечно долгой. Совсем не было сил. Саша и Юля пожелали удачи и сразу скрылись за дверью их номера. На лицах были грусть и недоверие… даже страх. Евгений не промолвил и слова с момента их ухода от сестры. Он лишь кидал грустные взгляды на своих попутчиц, а затем вновь погружался в свои мысли. *У меня был отец… и тётушка… но почему тогда Саша и Юля?.. Разве они могут быть не моей семьёй? Не понимаю… совсем ничего не понимаю.* — Мария? Вы куда-то «вышли», — рыжеволосый парень помахал перед её лицом ладонью. — Д-да… я вас слушаю. — Так вот, сейчас я постараюсь рассказать вам всё… всё то, о чём вы должны знать, — он достал из чёрной кожаной сумки какие-то бумаги и принялся спокойным голосом читать, — многие факты могут ранить вас или задеть, заранее простите. — Да… хорошо. Можем ли мы перейти на «ты»? — Как вам угодно. Чтож, начнём с ваших сестёр…

---

15 лет назад. Москва.

Погода замечательная. Солнце тёплое. Окружение… почти чужое. Пятилетняя девочка крепко сжимает в своих холодных ручках руки её сестёр (?). Она совсем не понимает как оказалась в этом доме. Почти не помнит этих девочек рядом с собой. *Кажется… это Саша? А это…* — она переводит взгляд на ребёнка помладше. — Мама… мама? — воспоминания окатывают её, и она резко обхватывает руками голову. Она помнит, как её мамы не стало. Помнит холодные глаза мужчины в чёрном костюме. Помнит, как её и этих двух девчонок рядом с ней, заталкивали почти силой в машину с тёмными окнами. Но она совсем не помнит своего отца… не помнит страха и слёз… — Мэ-ри…? — младшая из них испуганно следит за её действиями. — Эээ… как тебя зовут? — Я Юля. — Юля… Они сидят в этой комнате уже пару часов… или дней? Счёт времени у ребёнка и так не особо разработан, тем более во время стресса. — Юля, а кто вы такие?.. — спрашивает аккуратно и вновь берёт ручки детей в свои. — Я и Саня, мы твои сёстры. Так мне сказал дядя. — Дядя?.. — Этот дядя злой. Он обидел нашу маму. Она так громко кричала, а потом дядя забрал меня и Саню сюда, — трёхлетняя девочка, кажется, совсем не понимала серьёзности ситуации, поэтому рассказывала это быстрым детским лепетом, иногда съедая слова. — Сёстры… Саня, а как звали вашу маму? — Маму?.. Её звали просто… мама. — Понятно… Дверь заскрипела. Девочки от страха ожидания того самого дяди закрыли глаза. Младшая спряталась где-то за Сашей и Мэри. Но вместо дяди, на пороге с массивным железным ключом, стояла молодая девушка в зелёном классическом костюме и с золотой брошкой жучка на левой стороне груди. — Мама! Мама?.. — Юля закричала и побежала к незнакомке. Саша с силой потянула её на себя. — Это не наша мама… — Ха-ха, а ты умнее своей сестры. — Саша отпусти! Это же мама! — малышка уже заливалась слезами и пыталась выпутаться из хватки старшей. — Я убила ваших родителей. Убила и себя. За мной. — командным и громким голосом произнесла она, протянула руку Мэри, — давай, букашечка, идём со мной. — А вы… вы не знаете имени их мамы? — она всё-таки берёт девушку за руку и смотрит с детским интересом и недоверием. — Судя по надписи на её надгробии, её звали Анфиса… Гончарова. — Гончарова… Секунды превращаются в бесконечность. Вот уже прошло пару лет как они поселились в доме Елены и Семёна. Девочки почти не вспоминали о своей «прошлой» жизни. Ту девушку в зелёном костюме, они больше не видели… до их совершеннолетия.

---

— Я наконец вспомнила… и правда… Саша и Юля не родные мне. — Всё так. — Но… кто же мой отец? Если честно, я даже имени своей матери не помню, а уж отца… — Вашего отца звали Роман Баишев, он был крупным бизнесменом в своё время. У него была сестра, Алиса Тюрина, девичья фамилия, естественно, была Баишева. — Почему тётя передала мне ту пекарню и почему я никогда не знала о ней. — Во первых, не пекарню, а именно здание. Во вторых, вас воспитала семья Баранкиных, они отдали вам свою фамилию, матчество и всё остальное. А про Алису, она искала вас… но была больна. — Я же просила перейти на «ты»… — Извините. — Ничего страшного, не извиняйся. Что я должна подписать? — Вот это, — Данил протягивает ей лист для подписи. Мелким текстом написано куча всего, почти не глядя она оставляет свою подпись. — А можете побольше рассказать о тётушке?.. — Прости, мне нужно идти, — глаза рыжего вдруг загорелись, и он начал чуть судорожно собирать свои вещи. — Н-но… — Через пару дней придёт ещё один нотариус и отдаст тебе все документы на помещение. — Могу я… можешь ли ты дать мне свой номер? — Я же давал уже визитку с моим рабочим номером. — Не рабочий номер… — она опускает глаза и молится всем богам, лишь бы этот парень дал ей его. — Чтож… — на его лице замешательство, на зло правилам он всё-таки пишет последовательность чисел на кусочке бумаги и уходит.

----

Кажется, снайпер всё-таки дал осечку…