Рисунки на полях тетрадки по физике.

Она была поэтом. Настоящим поэтом: кудрявым, безбашенным, вечно влюблённым и вечно простуженным. Она была из тех, кто носит шарф даже в хорошую погоду, хотя вообще-то, из дома она старалась выходить только в плохую, особенно в дождь. Она любила рисовать, но никогда не признала бы, что у нее это получается, спроси ее — начнет отнекиваться и говорить всем, что рисует она кошмарно. Она не знала, кем хочет стать и кем хочет быть, обожала литературу и рисовала на полях тетрадки по физике. А еще она была моим другом. Никто из нас обоих не знал, как эта дружба началась и чем закончится, мы просто дружили, будто это было что-то само собой разумеющееся, будто по-другому и быть не может, и не слишком задавались вопросами «как?» и «почему?». Может быть поэтому я не сильно удивился, когда она вдруг пропала? Когда собрала свои книжки, попращалась, как всегда весело улыбаясь, и ушла, не говоря, что эта наша последняя встреча. Я не искал ее, даже не пытался. Кто-то говорил, она уехала в другой город, кто-то — просто перешла в другую школу. Но я то знал, что она просто вернулась в одну из тех книг, из которых вышла, чтобы творить искусство и чтобы даже такой, как я, смог полюбить читать. Однажды мы, быть может, встретимся на страницах какой-нибудь повести, или на строчках в сборнике стихотворений. Вы не встречали ее? Если встречали, передайте ей мой привет. Я скучаю. А еще передайте, что она забыла у меня свою тетрадь по физике. Хотя нет, не надо, пусть останется у меня. Уж очень красивые рисунки на полях.