* * *
10 сентября 2022 г., 01:55
Он умирал, и в томном забытьи,
В агонии он бился беспощадной.
И будто кровью налитые лепестки
Заполоняли тело кровожадно.
Боль сковывала и одновременно душила.
И пред портретом заставляла представать.
Портретом девы той, что сердцу так любима,
Что вечерами убегала розы собирать.
А те цветы милее всех на свете.
Нежны, прекрасны, утончённы, как она сама.
Так почему же в это утро на рассвете
Шипы их, словно лезвия, впивались как чума.
Не превозмочь мучений, больше нету сил.
Собрав последние, он взялся за пергамент
И дописал симфонию для той, что так любил,
Пока глаза не налились кровавыми слезами.
Пока не стала невозможной мысль гения
И не сменились лепестки небытием.
Не снизойдут больше его песнопения.
Бутоны роз украсили смертельный реквием.
