Это сладкое слово — "Месть"

Мерно пульсирующая иллюзия на дом, затерянный во мраке клочок цвета. И внутри этой иллюзии — он. Среди неясных искривленных фигур неправильной геометрии, ощущающихся под пальцами словно созданные из спрессованного в неустойчивую массу мелкого песка, он почти что счастлив, что сейчас чувствует себя именно так. Забытым. Полностью растворенным в этой спутывающей мозг пародии на человеческую обитель, которая была переработана отравленным разумом демонического существа. Он счастлив здесь находиться. Счастлив. Правда счастлив. Несомненно... Он убеждает себя в этом из раза в раз, его воротит, но он продолжает. Ничего уже нельзя изменить и нужно лишь покорно принять то, что ему хотя бы оставили жизнь. Он проебался. Жестоко и бесповоротно. Бледные пальцы перебирают в руках перо, черное, чуть отливающее радугой в мертвом свете бесформенных огней под потолком. Оно служит напоминанием о том, кого он... Любит. Мысль эта проходится по разуму наждачкой, соскребая с поверхности все желание сопротивляться. Проскальзывает теплое чувство нужности. Седые волосы, отпущенные неряшливо чуть выше плеч, медленно убирают назад черные, зазубренные когти, венчающие подобие человеческих рук. Второй, доселе будто отсутствовавший житель этого места, настолько ласков, что сидящего на стуле неправильной формы кроет мурашками. Он вздыхает. — Почему ты до сих пор добр ко мне?... — в голосе сквозить горьким отчаянием. Поверх его неправильного отражения глядят слишком правильные на фоне всего остального глаза. Черные белки и яркая радужка, отливающая огнем в плавильной печи. Раздаётся такой же вздох, лишенный человеческих черт. — А ты почему? — с горечью такой же глубины отзывается демон, медленно закалывая чужие волосы на затылке металлическими невидимками, чуть задевая кожу головы. Это Отрезвляет. Перси замирает, уставившись в свое отражение, такое же искаженное, как и всё прочее здесь. У него БЫЛ выбор...