Вы когда-нибудь задумывались о том, чего ещё не писали ?
Скорее всего, ваш ответ будет неоднозначным. По сути, данный вопрос не имеет как положительного, так и отрицательного ответа. Он лишь направлен на вас и ваше сознание. В этом прекрасном мире, мы все отчасти являемся Творцами. Творец - это не только тот, кто что-то изобретает, пишет, а также он может быть творцом своей судьбы. Но сегодня речь пойдет не о судьбе, а об сотворение того, чего нет или есть. Наше творчество зависит от многого, но порой мы сталкиваемся с тем, что боимся писать или чувствуем некую неуверенность, что нашу работу, искусство не примут во внимание. И это совершенно нормально, но мы должны отбросить всё то, что тяготит нас к общественному мнению и делать всё по-своему, так как велит нам душа. Порой я сталкиваюсь с проблемой оценки моей работы. Для меня она важна, но желание писать важнее. Бывает даже так, что изначально моя работа прекрасна, а затем появляются "подводные камни", которые заставляют задуматься о том, что не так уж и хороша она. Это совершенно нормально для творчества, но порой мы не хотим принимать это и депрессируем. Но не будем о грустном. Перейдем к нашему мини-рассказу о творчестве, а может и не совсем. Ведь каждый в этом произведении отыщет что-то своё, а может, ничего и не найдет. Главный герой этой истории - Творец. Порой он задумывается о своём творчестве, которое сокрыто внутри него. Творчество напоминает нам солнце, яркое, лучистое, мимолетное, приятное и теплое. Твои руки, язык, глаза, мозг творят такие вещи, что не каждый может себе вообразить процесс таинственного. Когда приходит тьма, то солнце прячется. Удивительно, что Космос находясь во тьме продолжает освещаться звездами, галактиками и сиянием планет, но Солнце самая яркая звезда. У Творца в сердце сияет маленькое солнце, которое сияет. Вот именно это и является нашим творчеством, порой оно гаснет, но в глубине нашего сознания оно продолжает слабо сиять. Но кто мешает Творцу дойти до недосягаемого солнца ? Он сам закрыл дорогу для себя, но тем не менее к нему дойти не может. Пытаясь создать свет, руки творца окутывала тьма и он воображал себя "условным" спасителем света, стараясь всем помочь. Но как можно помочь кому-то, если не можешь помочь самому себе? Порой мы задаемся подобным вопросом, но ответить сразу не всегда получается. Вот и Творец не может, он лишь ходит туда-сюда, но не приходит к чему-то новому и осознанному. Он будто бы замер. Хотя и движется, но звуки вокруг него всего лишь громогласная тишина. Вдали шумит океан. Волны обгоняют друг друга словно соревнуются и издают звук шума. Этот шум мы можем услышать стоя на берегу моря, либо в ракушке. Странно, что ракушка передает звуки моря. Почему ? Скорее всего потому, что попав однажды на сушу на последок она решила записать мелодию её дома, которую могут услышать все при соприкосновении с ней. Раковина как условный переход в морское царство, напоминающее о жизни морских жителей, которые пытаются творить чудеса. Пусть не такие чудеса, о которых мы мечтаем или не ожидаем, а природные. Сияющий своей синевой и прозрачностью океан притягивает к себе молодого человека, но тот стоит на месте. Океан подобен мечте, к которой мы стремимся, но преодолеть его не просто. Бывают резкие ветра, бушующие волны, которые разбиваются об скалы. И ты находясь на крошечной лодочке пытаешься выжить и достичь чего-то. Творец хочет к океану, ведь зовет его душа туда. Но он боится, что его не примет море и накатит шторм.Вдали тени зашептались и каждая из них мудра. Они однажды тоже были Творцами, но от них осталась одна душа, которая не попыталась, раньше времени сдалась.
"Будь он посмелее, пришел бы к нам, но он стоит и плачет." "Не стоит его судить, друг мой. Он плачет от безысходности. Хочет воплотить что-то в жизнь, но видимо то, что запечатало его внутреннюю силу не позволяет ей выйти наружу." "Ты так говоришь будто бы это какая-то магическая игра. " "Так и есть. Мы все играем в игру. Она не сложная, но сложнее всего переступить через себя и воссоздать что-то невообразимое." "Творчество - это игра? Хммм. Интересно. Но как оно может играть? Во что хотел поиграть этот человек?" "Он хотел поиграть в писателя, исследователя ...Примеров множество, но он не остановился и продолжить мечтать о том, каким бы он был. При этом герой наш не желает действовать. Поэтому он остался таким же, вообразив себе глубокий недосягаемый океан, через который не может переплыть." "Но почему он не действует ?" "Потому что его внутренняя боязнь и "я" препятствует этому. Не то, чтобы его "я" против, но анти "я", говорит , что он не справится, что его все бросили, что он ничего не добьется и это расстраивает его." "Так ему просто нужно не слушать, а действовать. Ошибки ведь научат его многому. Только так он сможет преодолеть то, что его тяготит. Преодолеть себя. Бывает, мы не хотим создавать велосипед, который создан, но он же не будет постоянно велосипедом. Ему необходима реконструкция, видоизменения или магия. "Ты прав. Но ещё, ему нужна поддержка и вера в себя. Но прежде, он должен понять, что его творчество будет оригинальным, какой бы он велосипед не создал. Несмотря ни на что нужно верить в себя и свои силы. Хочешь творить чудеса -твори, пиши. Но делай это от души, только так ты не погрязнешь в своей унылой, темной жизни." И тени замолчали в ожидании, когда заговорит Творец. Пусть отчаянно решался он на шаг. Вскоре он его и совершил, пускай так громко и болезненно шепча.Мы все мертвы Как бабочки, Живущие внутри...
Всё смертно, Всё темно и скверно. И на душе одно Мрачнеющее небо Сияющее дно. И сколько звезд погибло В смертельной схватке, Чтоб наконец зажить ? Их было много, Но все они хотели жить.
Неужто наша жизнь бесценна? Никто не хочет нас спасти ? В темнеющем болотно-синем небе, Мы доживаем наши дни .
- Что это? Стих ? - раздался едкий голос позади. - Нет, наша жизнь . Собранная из кусков плоти и мертвых душ ... - Глупо это всё. Не порти ты поэзию мрачнеющей душой. - Мрачнеющей душой ? Да что ты знаешь о великом ? Поэзия - откровенье душ, песнь сердца и мечты. Но так бывает, что не имеющие крыльев пытаются творить ...Пусть не выходит, но душой лечу я ввысь соединяясь с творцом. - Тогда, позволь узнать, о чем твоё творенье ? - Оно про нашу жизнь. Тяжелую в этом злобном, лживом мире жестоких, озлобленных душ . - Как красноречиво! Но прекращай ты фантазировать, ведь ни к чему хорошему не приведет. Творец усмехается, но на его лице сияет грусть и боль. Отчаяние пропитало его кровь.- Мы все будем там однажды, но никогда за раз не будем дважды... Все мы на шахматной доске, мы пешки лишь в руках... А ты ? Всё глупости ? И мысль красноречива? Да, где же тут оно? Мы умираем, а тебе ведь всё равно.
- Мне то? Я ведь тоже тут, с тобой. В таких же условиях для жизни. Мне тоже надоело всё это, но нет стремленья к сумасшествию. Поэтому ты успокойся и отправляйся в путь, - закончил речь свою Актер. Порой мы к творчеству идем разными путями, но у каждого оно своё. И наша жизнь, разум, душа и сердце дают толчок для солнечных лучей в сознанье. И боль Творца-поэта, можем мы понять, ведь он обеспокоен всем происходящим. Оно не позволяет отвернуться и уйти, укоренившись в сердце как цветок продолжил он цвести. Ядовитая краснеющая роза, колючие шипы, до крови раздирают душу, что невозможно просто отпустить... Какой итог из этого всего мы можем сделать? Друзья, зависит это всё от вас. А я прощаюсь.... Уходя в закат.