***
Все дороги ведут в Дом. На твоей выставке слишком много блондинов. Они глядят внимательными, серьезными глазами с твоих картин, подходят, восторженные, с просьбой сделать фотографию, обсуждают с тобой политику и искусство. Вежливо улыбаешься, рассматривая портреты. У доброй половины твоих блондинов в ногах лежат красивые псы с самодовольными мордами. Они все чуть отличаются, но общие черты угадать легко, особенно когда прототип стоит за спиной, положив сильные руки на твои плечи. Короткие волосы, густые брови, едва заметная улыбка. Выбивается только один. Больше похожий на девчонку, так и светящийся высокомерием, он прячется на самой дальней картине и буравит тебя возмущенным взглядом, будто раздраженный одним лишь фактом, что ты посмел его нарисовать. Он не очень схож с оригиналом, если признаться честно, скулы слишком острые, а нос с горбинкой, но всё же... – Эй ты в порядке?***
Все дороги ведут в Дом. Инвалидная коляска вовсе не предназначена для поездок по обломкам. Ты сто раз застрял и жутко устал. На небе светит луна, но совсем не видно звёзд. Осторожно, словно великую драгоценность, трогаешь пальцем обломок белой стены – Всё ещё не понимаю, зачем ты сюда приехал. Раздается за спиной привычное ворчание. Ты улыбаешься – Просто хотел убедится, что его действительно нет. Все дороги ведут в Дом. Точнее, вели.