Истина

Я не человек. Может, мертвый человек. Хотя, лучше быть мертвым, чем быть мной. Я не бог и не демон. Я не призрак и не пришелец. Я даже не никто. Я проклят. Давно проклят - я бессмертен. Иногда мне кажется, я даже не рождался. Я познал все, кроме одного. Все время своего существования я наблюдал. Наблюдал, как человечество гналось за бессмертием, как за великим даром. Глупцы. Бессмертие – это мука. Это проклятье. Это боль? Нет. Ведь я не мог чувствовать боли. Я наблюдал за тем, как рождаются и умирают люди, цивилизации, планеты и мечты. Я следил за развитием истории, за временем, за девочками в школьном туалете. Я видел ложь, предательство, радость и горе. Я читал по глазам, губам, мысли и даже книги про Гарри Поттера. Я видел слезы, я слышал смех. Я знал все судьбы наперед и любил прикидываться, что заинтригован дальнейшим развитием событий. Я знал все. Знал, что было, что есть, что будет и чего никогда не случится. И я не жалел. Не жалел о том, что не могу изменить что-нибудь. Не могу предотвратить войну. Не могу спасти самоубийцу. Не могу подарить Маше фиолетового единорога, о котором она так яро мечтает. Я просто не умею жалеть. Любое другое существо на моем месте, зная концовку, не удержалось бы от желания помочь, предупредить, спасти! Но не я. Я просто не знал сострадания. Не знал любви и боли. Я думал, зная размеры вселенных, судьбы миров и рамки времени, я знал истину всего сущего. Но я ошибался. Знаете, я устал. Хотя, это, наверное, нельзя назвать усталостью. Я не мог чувствовать себя усталым. А хотел бы. Глядя на мальчишку, который пишет письмо Санте и желает машину на пульте управления и на юношу, что просит у отца Мерседес на совершеннолетие, я не понимал ни того, ни другого. Идиоты. Люди, инопланетяне, духи, герои книг – какие же все идиоты! У вас есть все. У вас есть чувства. У вас есть эмоции. Вы можете любить. Вы можете страдать. Вас может мучить совесть. Вы можете жалеть, обижаться, предавать, винить, верить… Вы можете жить, черт возьми! И умереть вы тоже можете. Я наблюдал за многими цивилизациями. Все они развивались, кто-то быстрее, кто-то медленнее, но развивались. Все хотят знаний. Все задавались одними и теми же вопросами – кто мы, в чем смысл жизни, кто создал наш мир? Вечные вопросы, не так ли? Все хотели, хотят и будут хотеть познать истину. Такова уж ваша человеческая натура. Хотя, это свойственно любому разумному существу. Никто никогда не мог ответить на эти вопросы. Кроме меня. Только я знал на них ответы. И знаете, от этого мне не жилось лучше. Мне вообще не жилось. У меня было, есть и будет еще много времени подумать. Подумать и понять. И я понял. Вы, казалось бы, такие беспомощные разумные существа, так многого не знавшие об этой жизни, знаете больше меня. Да, вы не ослышались, и автор не опечатался. Эту гребанную истину знаете вы, а не я. Вы обладаете чувствами, я – знаниями. Вы стремились к истине, а она у вас была, была в чистом виде. Какие же вы глупые. Какой же я беспомощный. Орудие не есть знания. Орудие есть чувства. Чувства - это истина. Та самая, данная человечеству в чистом виде, и навсегда в нем и останется. Как только я осознал, что все мои ранние суждения были не верны. Как только я понял, что мне никогда не познать настоящей истины, не испытать хоть каких-нибудь чувств, мне стало жаль самого себя. Я почувствовал обиду. Я почувствовал усталость. Почувствовал боль, о которой так давно мечтал. Я проявил жалость к самому себе! Мне стало досадно от того, что все мои знания не имели смысла. Я был расстроен. Мне было грустно и даже больно. С другой стороны я почувствовал свободу от всех этих знаний. О, как же мне стало хорошо! Я счастлив! Я радуюсь, вы представляете? Я радуюсь! Знаете, что я сделал? Я познал истину. Я, наконец, умер.