Пальцы умершего

Его пальцы переплетают волосы, лезут к черепной коробке. Ох, противно жить в этой одинокой обстановке. Головные боли происходят снова и снова. Тоша, его нет, он девятнадцатого июня был закопан, Но только ведь вчера он целовал его губы, Танцевал подвыпивший с ним в клубе. Но он больше не позвонит в домофон, Он никогда не скажет «Привет, Антон!». Никто не сотрёт с его лица помаду, Не разделит их общую отраду. Тоша нигде не увидит нежнее кожи. Не сможет при виде глаз его шептать"помилуй, боже». Нет-нет-нет. «Жаль,ты не видел себя во время аутопсии. Ты был для жизни слишком красивый». Под рукой, как всегда бутылка коньяка. Там есть пару глотков, но это пока. Не глазами, а алкоголизмом пошёл в отца. «А кошмару с твоим окном всё нет конца. В следующей жизни ударь меня в лицо, Да на безымянный палец надень моё кольцо. Я хочу снова быть с тобой.» В другой руке нож...Стоп, а он откуда? Впрочем, не жди от нездорового человека чуда. Кровь окрашенная в этот ужасно-зелëный цвет. Антон — скот, тварь, урод, но не человек. Одним взмахом остриё попадает в печень. Как говорится, никто из нас не вечен. «Жаль, тогда я не успел тебя спасти». Наконец Антон сможет сказать «прости».