Who Is She?

Я перестаю себя понимать, Холодно лелея ложь. Когда хочется правду кричать, А тело пронзает сильная дрожь. Бросаюсь из крайности в крайность, Разум одолевает беспощадно сердце. Пропустила ли шанс, как чистую случайность, Умоляя о мирном исходе? Сожаление сжимает горло, Но на душе никакой нет боли. Внутри у меня красиво, просторно, Мысленно я совершаю гастроли. Напоминание ударило набатом, Поэтому теперь в далёком блоке обе. Не хочу распасться я на атом, Оставив кровавый след на губе. Рассекаю творчество словами грациозно, Хоть где-то показывая лицо, пусть это почти невозможно. Когда эмоции захлестывают — мне становится так тошно, И я посылаю законы, поставленные официозно, Составляя странные слова. Пишу стихи не только для людей, Ставлю, конечно, себя в первую очередь. Дабы не зачахнуть после стольких «смертей», Развеять свою зреющую оттепель. Не стоит обсуждать решения совместно, Кидаясь вопросами со всех «окон». Это, к слову, крайне неуместно, Чревато, если надо выразиться лично. Сфокусируйтесь же, люди, на себе! От вас самих зависят все отношения. Ведь страхи отражаются лишь в тебе, Не так ли, милое противоречие? — Сказала я, принимая на публике (не)верное обличье. Сама, чертовка, так бесподобна и хороша, Изменяя состояние, мысли, голову сломя. Только так становится жизнь не страшна, Бережливо хороня: Всему свое время. Воображаю прогулку по пляжу днём, Напевая песню в унисон. Горю ярким, дышащим огнём, Слушая любимый французский шансон. Тянусь к рисованию, ожидая счастье, Однако у жизни на меня другие планы. Стихи — это мое проклятье? Или талант, открывшийся недавно?