Свобода

Уже давно темно, но Гоголь всё ещё не дома. Видимо, сегодня задержался на миссии. Спустя какое-то время он пришёл, радостный, счастливый. Он переступил порог квартиры. Подошёл, как всегда, к Достоевскому. Он улыбался, он был счастлив. Опять рассказывает какую-то историю. Рассказывает, как люди просили, умоляли его не убивать. Его это забавляло. Как и всегда, он запечатлел лёгкий и нежный поцелуй в губы. Достоевский, как и всегда, пошёл заваривать чай. Мужчина взял теплый, шерстяной, кофейного цвета, плед в клеточку и положил его на диван, скомканный, но такой родной. Поставил две кружки с чаем на столик рядом с диваном. Лёг на диван, взяв книгу. Он открыл руки, Николай лёг на его грудь, обнимая того. Фёдор положил одну руку ему на голову, перебирая светлые пряди блондина в пальцах, положив руку с книгой ему на спину. Оба были под тёплым пледом. Это было таким родным, и уже привычным. *** Гоголь безумно улыбался, всё ещё обнимая Достоевского. Вдруг раздался истерический, звонкий смех. Он был полон безумия. Он держал в своих руках тело Фёдора, что уже было в алой крови. Бездыханное, окровавленное тело. В руках Николая был нож. Комната была тиха, не считая смеха блондина. – Дос-кун, каково это? Каково чувствовать себя свободным? –вновь издался истерический смех, он был полон безумия. Сам Николай был безумным. Он взял нож покрепче. – Я тоже хочу ощутить эту свободу, Дос-кун! – снова издался смех. Вновь комната заполнилась кровью и смехом. Смерть.. Это ведь и есть свобода? Это ведь свобода от тяжести, что каждый человек несёт на себе в течении жизни? Если так, то..

Он наконец-то стал свободным. Свободным, словно птичка.....