Часть 1
18 сентября 2022 г., 22:55
Примечания:
https://t.me/rusco_morna
Канал с моими стихами.
За что ты просишь прощенья, милый?
Уж не за то ли, что позабыл меня и мои дерзкие речи?
Али за то, что ты любишь женщин?
Уж не за то ли, что ты боишься?
Боишься боли, боишься боя, боишься бога и буйной массы, боишься смерти, боишься жизни, боишься сна и боишься яви.
За что же просишь прощенья, милый?
Али за то, что на колени пред мною падал не слишком часто?
Али за то, что обвинил меня в измене ты как-то утром ?
Уж не за то ли, уж не за то ли…
Уж не за то ли, что бросил в нави?
Уж не за то ли, что умерщвил меня чужими тогда руками?
За что ты просишь прощенья, милый?
О, не надейся. До самой смерти
Я буду сниться тебе в кошмарах. Я буду что-то шептать губами бледными и синеватыми
И улыбаться глазами алыми.
Я буду ветром, что взвоет утром
В колоколах сожженной церкви.
Я буду тенью, что будет в гуще толпы теряться,
Ломая шапку по-залихватски.
Я есть и буду, я буду тенью…
Я буду всюду.
Ты видишь реку? Она глубока.
Захочешь пить — узришь меня.
Я буду вечно неподалёку.
Не отлучусь от тебя ни дня.
Я буду эхом в горах далёких.
Я запугаю весь твой отряд.
Посмотришь в небо — увидишь кудри.
Посмотришь в пламя — вот и метла.
Я изувечен тобой навечно
Но знаешь, навь не так и темна.
Ты в гневе милый. Ты в гневе страшен.
Не надо, милый. Не попадёшь
В меня — я призрак, милый. К тому же, воин.
Что тебе, милый? Нет, не уйду.
К тебе привязан цепями мести,
Цепями смерти,
Цепями чести,
Цепями боли,
Цепями крови,
Цепями страшной, больной любви.
Не надо милый. Не плачь, не падай, и не молись всем святым так часто. Не надо, милый. Ведь я — не демон. Я не боюсь каких-то крестов.
Потише, милый. Не надо слов.
Я — твоя радость. Я — твоя жертва. Я — твоя тень.
Не плачь, не злись так, не надо, милый.
Ты тратишь силы свои зазря.
Ты помнишь, милый, вот эти шрамы?
Вот эти раны, вот эту кровь?
Ты помнишь, милый. Не надо страха.
Все это делал не ты, другой.
А впрочем, бойся, кричи, молись.
Я засмеюсь — и камнем вниз.
А ты, мой милый, в ночи проснись.
Восходит солнце. Кровит заря.
За что же просишь прощенья, милый?
За то, что ты не любил меня?