Дабы василиска приманить...

Он сидел в темном закоулке трактира, пытаясь прочитать очередной свиток с заказом. — Вывести слизней…ловля собак…- немного нервно откидывался заказ за заказом, — договориться с русалками о квотах… Пф, ну хоть озеро не берут в ипотечный кредит. Белоголовый мужчина глубоко вздохнул и откинул бумаги. — Зараза, — одними губами произнес он. Обстановка вокруг была прямо-таки удручающей: засаленные окна, через которые практически не пробивался солнечный свет. Над камином висела картина с маленькой светловолосой девочкой, а возле барной стойки — кабанья голова. Мерцание огоньков, от огарков свечей делало интерьер ещё более мрачным. Мрачнее могли быть только редкие гости. Хозяин не спрашивал у них кто они, откуда, просто давал им ночлег да выпивку. Люди в масках, вуалях, с оружием и сомнительными товарами, которые то и дело передавались от одного к другому через любезного человека за барной стойкой.

***

Прошло несколько лет, после того как Геральт очнулся на опушке какой-то деревни. Никто не удивился, увидев человека в плаще. Ещё больше никто не удивился его мечам за спиной. Казалось, что люди, проживавшие в окрестностях совершенно беспристрастны к неоднозначным путникам. В деревне было тихо, слишком тихо. А ещё темно, будто все обитатели покинули её. Однако тени, мелькающие в небольших домах говорили об обратном. Все сидели по домам, на стук никто не откликался. Только в конце грязной улочки выстеленной щебнем, горел огонёк, указывающей на присутствие жизни. Здание слегка завалилось набок, стекла были кое-где выбиты, вывеска затерлась. Только сильно присмотревшись можно было различить выжженную надпись «Висельник». Под надписью весел деревянный казненный человечек, с замотанной в тряпку голову. Ведьмак зашел. Обычная таверна, несколько деревянных столов, камин, барная стойка. За стойкой стоял мужчина лет 60-ти, седые волосы плешивили, кожа вся в возрастных пятнах и папилломах, на руке отсутствовало несколько пальцев. — Где жители деревни? — не громкий, хриплый голос прервал извечное молчание в заведении. — Так, по домам сидят, кто сунется в такое время на улицу, — сплюнул неприятной наружности трактирщик, — после того, как люди стали пропадать после заката никто не выходит. — А вы? — вопросительно выгнул бровь Белый Волк. — А что я? — мужчина подпер рукой голову, отперевшись на барную стойку, — Мне жить за что-то все ещё нужно, — он развел руками, — детей кормить. — Печально им будет без кормильца, — Геральт сел за стойку и скрестил руки, — что похищает людей, может кто-то видел что-то? — Все что знаю, — почесал затылок мужчина, — что это не люди, они приходят со стороны кладбища после того как… Он запнулся, будто вспомнил что-то… — Вы лучше уходите отсюда, если вам жизнь дорога. — Моя работа — рисковать жизнью, — сказал белволосый, поглаживая серебряный меч, — считай, что вам крупно повезло, мое ремесло позволяет избавлять людей от таких неприятностей.

***

После того случая, к Геральту стали обращаться люди из разных деревень за помощью в избавлении от всяких тварей. Но что-то ему не давало покоя, карты что у него были оказались не точны, новые карты странные, а люди будто из другого времени. А ещё странно то, что его никто не искал. Он ждал пока Йеннифер с ним свяжется, но прошла неделя, две, месяц, год. Никакой информации. А поиски ни к чему не привели. Ведьмак пришел к заключению, что он все же не в своем мире, но радовался, что этот мир не кардинально отличается от его. Чудовища все такие же, люди, кажется, даже добрее. Но вернуться он не нашел способа, но учитывая, что он и Йеннифер были приманкой охоты, Цири уже должна быть в поисках. А значит, рано или поздно она его найдет. Он верил в то, что найдет. Не найдя нормального заказа, Геральт просто заказал пива. Он бы так и остался в пьяном одиночестве если б к нему не подсел старик. Возраст сложно определить на вид: длинная белёсая борода, красная сатиновая мантия, небольшие очки…старик как старик. — А вы, и есть Геральт, — он жестом попросил подать ему пиво, — я вас долго искал. — Смотря что вам нужно, — Геральт отпил пива и откинулся на ветхом деревянном стуле. — У меня есть проблема, с которой вы можете справится, — к концу этой фразы ему подали полный бокал, — у нас в замке завелось… — Мм, — ведьмака раздражала манера расстягивать то, что можно сказать в паре предложений, — я крыс не ловлю. — Боюсь, что там далеко не крысы, — старик смотрел на белоголового с явным интересом, — там чудовище. — Оплата? — выгнул бровь. — О, об этом можете не переживать, мы достойно заплатим вам, — слегка облизнув губы произнес мужчина, — позвольте мне представиться — Альбус Персиваль Вульфрик Брайан Дамблдор, директор школы чародейства и волшебства Хогвартс. — Волшебник значит, — Геральт задумался. — Я предоставлю вам место для проживания, прикрытие и хорошо вам заплачу, — волшебник слегка ближе наклонился к ведьмаку, — я знаю что вы не человек, и чувствую что вы не из этого мира. — И? — И то, что я могу попробовать вам помочь в вашей, — чародей встал со стула, — в вашей проблеме. Достав из своего рукава карту, он приложил к ней палочку, оставив пометку, — приходите сюда, как можно скорее, — и уже выходя из заведения добавил, — множество жизней зависят от вас. — Вот холера, — процедил ведьмак, выпив залпом остатки пойла. «Школа волшебства, ну почему именно чары» — клял ведьмак задание, понимая, что не очень-то любит связываться с любыми видами чародеев, кроме нескольких женщин, которых он любил всем сердцем и не только. Кинув пару монет трактирщику остановился взглядом на оном, длинные волосы, пахнет козлом… Складывалось ощущение, что трактирщики все не особо приятны на внешность. Застегнув кожаную куртку и закинув на спину мечи, он сразу отправился по карте.