Morbus

В мои вены как будто залили Мрак, Отравивший и выжегший всё Нутро, Мне так больно, а вам, видимо, Плевать? Мне так плохо, а вам это все Смешно? Я считала всегда - впереди еще сотни Дней. А теперь у меня на щеках морось да Капель. И осталось не более полных мне двух-трёх Лун, А на плечи болезнь возложила тяжёлый Груз. Я не знаю, останется близким что от Меня, Может быть, серый прах? Ну а может быть, слёз Вода. Только что-то до дрожи, ужасно болит Плечо. И всё тело горит - мне до ужаса Горячо. Я хотела б взлететь, - успокоилась бы Душа, Телу пусть не помочь, ну а ей - можно, рак Кроша, Ведь болезнь моя - сущность, проникшая даже в Сны, В глуби клеток. Прожечь она хочет мои Мечты. Словно раненый зверь, она мечется там, Внутри, Я - агония вечная в эти минуты - Дни. Так хочу удавиться, но, жаль, она не Даёт, К горлу лишь тошнота подступает, а позже - Рвёт. Знаешь, в клочья-ошметки она всю мою Жизнь. Она в небо мечтаний пускает сверх фальши Взвесь. По ночам только шепчет мне: « — Мелкая, ты Держись. За мечты, за себя, смой к чертям эту злую Спесь». Ей понравилось, знаю, со мной Играть, Претворять все кошмары из худших Снов, Только я... я устала, устала Знать, Что не вырваться мне из её Оков.