Лицом к лицу

Начистоту давай сейчас, кто здесь из нас с тобою автор, а кто муза? Кто верит, честно со Всевышним говорил и слушал? А кто, разочаровавшись в нем, Вселенную нарек обузой? Кто автор… муза… эхо слов пустых. Но кроме них делить нам на двоих И нечего? Смотри в другое небо, В другие грёзы улиц городских. Подумать только, вырвать сердце из помятой ребрами груди возможно? Что годы долгие мертво и травит ядом душу осторожно. Без ощущений вкусы жизни развлекают тело ложно... То, что мертво, способно ли болеть, Любить, гореть, ах, кто бы дал ответ – Что там, внутри, нам не даёт покоя? Так много лет, бессчётных сотен лет. Эмоций градом разлагаясь в горле каждый бесконечный мигом раз При виде взглядов, слов знакомых, образов и фраз, Так сосуществовать с тобою суждено нам без прикрас? Нам суждено двоиться на свету, Вплетать в реальность зыбкую мечту, Теряться в бездне лживых зазеркалий, Где лица различить невмоготу. Ты хочешь позитива, так отчаянна повтором словосочетанья "хеппи-энд", Ты как огонь, которым, не дотрагиваясь, греюсь я – поэт? Не бойся, невозможно, что повторно я сломаюсь. Нет... Зачем же греть ладони у свечи, Когда в окно закрытое стучит Неистовое утреннее солнце, Расплавившее в золото лучи? Ты наваждение... ну, в смысле, есть идея у меня, запутанный рассказ... Хоть и, наверно, лично слишком и не стоит на показ? Выть зверем, раскрываясь для невинных глаз? Что для других неровная строка? Сама собою тянется рука, Отдёргиваю пальцы. Слишком зыбок Неровный свет чужого огонька. Готовы... Ожидаем, безвозвратно время потеряв, мы с вдохновеньем встречи. Стих на завтра? Нет об этом и не может быть и речи!.. Ну, а... да, я, как обычно, позабыл, что... Добрый вечер?