бес

когда все дни — сплошное месиво и в них рождается безумное, когда теряешь равновесие, считая блики желто-лунные, когда шумят противоречия и пальцев дрожь ведет к падению, — ты можешь размышлять о вечности и сомневаться в приближении чего-то светлого и реального, и даже кони шестикрылые покажутся тебе нормальными. покажется тебе могильною минута каждая, а далее, на горизонте у проклятия, сожмешь холодные медали, закутанная в траур платья. не стоит поклоняться дьяволу с кровавыми его законами. за ним бесплотная, костлявая сулит посланья похоронные. за ним — ничто. там пахнет трупами, звучит финал для человечности. как были мы такими глупыми? как скоро стали бессердечными. да. лучше поклоняться ясности, пусть с едкими ее чернилами, зато они в момент опасности послужат для тебя перилами (хотя тернистыми, колючими), скрывающими мракобесие в тени от дум твоих паучьих на этой в ад ползущей лестнице. пока в тебе сияет честное, пока хранишь простые истины, храни ж понятие о конечности всего и совесть свою чистую от лап убийц. и верь, что справишься. дыши, а там — наступит верное, наступит час для наказания всех этих тварей лицемерных, и мы отпразднуем сожжение темниц и символов фальшивости. то будет эра воскресения, то будет эра справедливости.