Грей лед руками, режься осколками
24 сентября 2022 г. в 23:03
Раннее утро.
Холодно — в Италии лето имеет свои стандарты, Трайбл остаётся только жить с этим.
Тей горит на метафорических кострах третий день, каждый час пытаясь повеситься на сломанной люстре — у него ещё остались какие-то силы на это.
Смешно — у неё они давно закончились.
На столе пистолеты и винтовка подпирают собой какую-то книгу, на полу куча осколков от чашек — чайник сломался, и Трайбл остаётся только пытаться согреть крашеную воду пламенем.
Получается так себе.
Неудивительно.
Хочется выйти на улицу, наорав матом на что-то — на обстоятельства, на погоду, на орущих друг на друга соседей…
Трайбл молчит, в четвёртый раз согревая чай.
Хочется задушится.
« — Обстоятельства ничего не значат».
В ежедневную мантру хочется верить — жаль, не получается.
Безысходность давит каменной тяжестью на грудь — последние силы покидают девушку со скоростью летящей со стола чашки.
Она бы и умерла, повесилась или заживо закопалась, не будь рядом Тея.
Толка никакого, но так было бы проще.
Трайбл смеётся — как бы все отреагировали, увидев её сейчас?
Сил нет даже на то, чтобы поднять с пола чашку — руки трясутся, как у наркомана в ломке, не позволяя что-то удержать в руках.
Да она и поднять бы ничего не смогла — сама с трудом ходит и не ходит даже — летает, как после «крокодила».
«Жалкое зрелище».
В квартире давно пора делать ремонт, или хотя бы уборку — в очередной раз думает Трайбл.
Прошёл почти месяц, а она всё ещё не выкарабкалась.
Рухнув на стену, она зашлась вымученно-хриплым кашлем.
Да… Нужно будет убраться.
Чувствовать себя ничтожеством Трайбл не мешает даже её полутрупное состояние — руки кажутся тонкими соломинками, абсолютно бесполезными для жизни.
Сил нет даже на то, чтобы моргать — удивительно, как при всем этом она умудряется ходить и даже греть чай мальчишке.
Она бы посмеялась, будь у неё немного лишних, не улетающих на всё остальное сил.
Жаль, нет и их.
Соседи снова кричат друг на друга — слушать это нет никакого желания, но всё, на что хватает Трайбл — зарыться в гору постельного.
Толка от этого немного, но ей уже плевать.
Голова болит — последний месяц мигрени почти не прекращались.
Ха. Ха-ха.
Полукартонная стена скрипит, как несмазанная дверь — придуманный её разумом звук абсолютно невыносим.
Люстра падает со стула на пол, окончательно разбиваясь, и право слово, от атмосферы в комнате хочется повеситься.
Ха-ха-ха.
Жаль, что это не смешно.