Ты не особенный

Да. Я не умею ни петь, ни танцевать,  Ни извлекать из инструментов звуки.  И нет у меня особенных наград,  Которые могла бы я взять в руки.  Я не могу нарисовать шедевр, Учёным гением меня назвать нельзя.  И в строках этих я не пионер: Такие уж сто лет писали до меня.  А ведь запоминают чаще тех,  Кто что-либо после себя оставил. Художник он, танцор или поэт. Талантливых и после смерти восхваляют. Ещё прославившихся помнят, Героев, как всегда все говорят.  Но забывают многие, что это слово Чаще всего кровью людской клеймят.  И с детства слышим мы рассказы  О храбрых рыцарях, принцессах, колдунах.  Не хуже детской собственной проказы, Мы представляли себя ИМИ в своих снах.  Но как понять, что это всё не важно: Оставил ли в истории свой след, Иль смог дракона одолеть отважно?  Всё это не затмит души кричащей свет.  Тебе не нужно становиться лучшим, Ты не особенный, такой же, как и все.  Но и не сможешь ты открыть «таланты», Закрывшись в собственной любимой скорлупе.  По физике Эйнштейн когда-то имел тройку,  А Форест Гамп и вовсе не умел ходить.  Или Шекспир младенцем, пляшущем вразвалку Задал вопрос тот: «Быть, или не быть?» Людей на свете много, всех не счесть,  И каждый день: приходят и уходят.  Сейчас, к примеру, кто-то сядет есть, А кто-то ждёт зелёный свет на переходе.  Людей на свете много, не секрет,  И каждый со своим горящим светом.  Да, не вспомним каждого, кто есть иль уже нет,  Но вспомнят те, кто шёл с ними по следу.  Их книги, мебель, запах в доме, Всё это остаётся, продолжает жить.  Быть может заберут все эти вещи вскоре,  Но «дух хозяина» так просто не убить.  Мы были, есть и будем в этом мире,  Младенца первый крик - и новая судьба.  Люди шагают вместе по планете,  Память о каждом тут живет и сквозь года.