Письмо себе
И вот бывают же такие моменты, когда ты погружаешься в воспоминания. Тут я мало того, что вспоминала по хандре что натворила с дуры, но и как скучаю по тому времени, кода на самом деле была немного счастливее, хотя думала, что все вокруг - наказание. Оказалось, что наказание это то, что происходит сейчас.
Ты ищешь во всем свое отражение:
В заброшенных окнах бетонных домов,
На кухне и в кружке остывшего кофе,
И даже во взгляде неверных друзей.
Одинокие мысли черти́шь в единении,
На листках недостойных, своих же, работ,
Перепробовав буйного разума строки,
Вспоминаешь о времени, где ты юней.
Придаешь человеческий смысл видениям,
Засыпаешь, как раньше, в метро...
Блуждаешь меж серых домов одиноко,
И голос извне, он твой, не людей:
"Трещина на стене, заметила?", - и в повторение:
"Дура", - как всегда, в такт часов.
Пока солнце встречает, возвышаясь над всеми,
Уставший твой взгляд, лишенный огней,
Ночь забирает ужас видений,
Даже белую смерть в зиплоке прозрачном,
А с ними и чуждый шорох шагов.
Ты чувствуешь лёгкость, свободу на время,
Готова откинуть все сотни ночей...
А голос все вторит:
- Кого окликнет лес, когда ты уйдешь?
- Тебя, - отвечаешь ты ей.
