Январский вечер.

Январь. На дворе уже давно стоит холодная зима. Все веселятся, находят новых знакомых, гуляют по ярким улицам. Везде стоят многоэтажки, подсвеченные гирляндой, в окнах которых горел свет. Лишь в одной квартире почти никогда не включался свет. Может там никто не живёт? И бывший хозяин периодически заглядывает в неё, дабы не запустить её до слоя сантиметровой пыли? Хаха… Нет-нет. В ней жил один парнишка, по рассказам соседей, даже проходя мимо его квартиры, можно было почувствовать едкий запах сигарет. В ней было практически всегда тихо, лишь редкие громкие разговоры сотрясали тишину. — Ало. — я нехотя поднял трубку, потому что мне звонила моя мать. –Да, привет! Как ты там живёшь? Не сдох ещё от своих сигарет и бухла? Хахаха! — Если ты так хочешь, то могу и сдохнуть. Что надо тебе? — Ты когда зарплату получишь? Художник ты поднаркотный. — Мама, сколько раз я говорил: ничего я не употребляю. — Да-да, так я и поверила. Ты вообще вникаешь в то, что ты рисуешь? Там одни линии или искажённые лица людей! — Что нравится - то и рисую. Вообще-то на аукционе можно на таких неплохо подзаработать! — Да? Что-то я не вижу, чтобы ты шиковал в залежах купюр! — Я тебе не один раз говорил: семьдесят процентов идут основателям аукциона, а только тридцать мне, и то не сразу. Мне и этого хватает. Так, ты чего хотела? Опять деньги клянчить? — Да найди ты себе работу получше и по прибыльнее уже! Ты когда мне дашь те тридцать тысяч? — Какие тридцать тысяч?! С чего ты вообще взяла, что я тебе что-то должен? Нехер на шее своего сынка сидеть! Тебе даже не за шестьдесят, работать ещё можно! — Ах ты мразь неблагодарная! Я те- — послышался звук завершения звонка. — Да пошла ты. Взяв пачку сигарет и зажигалку, понятно дело, я зажжёг и принялся делать первые тяжки. Едкий дым и запах, уже давно не казался таковым. Лёжа на кровати с лицом, полным отчаяния, я думал обо всём, что только можно было. Почему я стал художником, почему мои картины таковы и большинство не понимает того смысла, что спрятан в них? Почему я ещё живу. Может мать и права: пора бы мне сдохнуть от алкоголя или сигарет. К тому же, две болезни меня наталкивают на скорую смерть, но врачи уже четвертый год в недоумении: я должен был умереть ещё два, если не три года назад. Удача... Вот она. Как бы мне не хотелось покончить с собой, дабы снять себя в первую очередь мою роженицу. А остальное... Ничего. Проживёт без меня аукцион. Сигарета шла одна за другой. В квартире всё больше и больше пахло этим зловонием... Нет. Почему же так? Зловоние для соседей. Для меня же это то, что я могу вкушать с удовольствием. Зачем какие либо торты, лобстеры и другие деликатесы? Есть две прекрасные вещи. Алкоголь затмит твои серые мысли и направит на радостный лад. Подступит эйфория, которая так приятна. Сигареты же просто вонзят в тебя свое копьё яда, что будет так же медленно убивать тебя, что и первый кандидат. Но с приятным нутром внутри. Всё заполонит тебя. Это ощущение заполненности и полноценности. Окно открыто. Ну и пусть. Живу я, конечно, далеко не в тихом месте, где не будут верещать жалкие детишки. Но что поделать, морозный свежий воздух, что обожжет твою гортань, похлеще табака...