Часть 1
25 сентября 2022 г., 12:29
Драмы — это пошло и некрасиво,
Улыбайся, дитятко, как просила,
Обнимай их, милая, как умеешь.
Сердце всё равно не заденешь.
Они лезут в душу, ковыряют ранки,
Нам из года в год это вторят банки,
Мол, пора прекращать сорить,
Только вот не купюрами, а
собой.
Я зачем-то беру тебя вновь с собой,
А лучше бы — пистолет.
Я иду туда, где нам светит свет,
Где горят огни, календарь и мы
Там сгорим.
Я к себе прижимала многих, знаешь,
Делать вид, будто душу ты их читаешь,
Соль их впитывать кофтами на себе,
А потом стирать.
(Признаваясь в чувственной худобе.)
Только ты пришёл и сказал: я тут
Для тебя, мой милый и нежный кнут,
Я тебя сберегу от горечи этих лет,
Я — твой человек-бронежилет.
Врач сказал, у меня в груди — дыра:
Я туда пихаю табак, тебя,
Фотографий старых (на три мешка)
И чужих людей, чтобы наверняка.
Врач сказал, что так никого не лечат.
Но я знаю: я поднимаю плечи,
И твоя ладонь для меня — как спирт,
Я давлюсь им.
После этого — не болит.
