Осень.

      Осень.       Холодный день. Идет дождь. Дует ветер. Он хлещет по лицу острым ножом, пробираясь даже сквозь маску.       Ржавый велик. Он скрипит подо мной, натужно проворачивая шестерёнки застарелого механизма. Я еду по улице под обезумевшим дождём и чуть ли не градом. Деревья сходят с ума. Дома постепенно – тоже.       Воздух воет. Самым тоскливым пёсьим воем, когда сердце останавливает свой бешеный бег на пару секунд и снова устремляется вдаль.       Город качается. Сначала немного, туда-сюда, тихонько и почти незаметно. Потом, в такт ветру, ускоряется и начинает кружиться в сумасшедшей польке, раскидывая, как руки, широкие улицы и притоптывая градом.       Тучи тоже не стоят без дела. Они, всё больше и больше нагромождаясь друг на друга, кружась, тоже танцуют, только что-то помедленнее… что-то похожее на траурный вальс.       Осень.       Дождь скатывается по дороге навстречу мне.       Я еду на ржавом скрипящем велике по широким улицам сходящего с кума города. Ветер режет мне лицо острым ножом, а тучи всё кружатся в грустном вальсе.       Осень.