Кровавые кудри

POV Шерлок Несмотря на накрапывающий дождь, Джон сидит на коленях перед моей могилой. Я стою довольно далеко. Но так, чтобы слышать. Он приходит сюда каждую пятницу и молчит. Иногда плачет, но все время молчит. Кладет свежие цветы. Мои любимые белые розы.  Он осунулся и сильно похудел. Моя смерть слишком тяжелое переживание для него. Но мое возвращение будет еще более тяжелым. Да, мне больно смотреть на его страдания и знать, что он в любой момент может перестать верить. Но он подстрижен, манжеты рубашки выглажены, а значит - следит за собой. А вот синяки под глазами и немного желтоватая кожа... Джон, когда же ты перестанешь думать обо мне?.. Я сажусь в поезд и возвращаюсь обратно в Брайтон. Мне ехать чуть больше часа. И за это время я борюсь с желанием вернуться обратно. Найти Джона, все объяснить ему и снова быть рядом. Но я не позволяю себе.  Через неделю я вновь стою за этим деревом и жду его.  Светит солнце, но все равно чувствуется осенняя прохлада. Я сменил свое пальто на куртку, иначе привлекал бы слишком много внимания. Сейчас мои мысли заняты лишь предстоящей встречей. Не думал, что могу так бояться. Даже перед прыжком у меня не тряслись руки, как сейчас.  POV Ватсон Как всегда отдаю несколько фунтов за цветы, замечая жалостливый взгляд продавщицы. Плевать. Мне хватает и миссис Хадсон, которая плачет, думая, что я не слышу. Слышу. И в голове до сих пор твои последние слова: "Прощай, Джон...".  Трава вокруг черного камня начала постепенно желтеть. Дождя не было всю неделю, поэтому она сухая и я сажусь, не задумываясь.  Я делаю это уже по инерции. Каждую пятницу. И чего я жду? Кажется, я сказал это вслух. Оглядываюсь. Нет, тебя нет и уже не будет. Кладу цветы на место старых и провожу ладонью по траве. Немного колючая, но под ней, под толщей земли, лежишь ты. Целый год. И я каждый раз задаюсь вопросом: что же с тобой? Ты не мог пойти на поводу у Мориарти и вот так просто умереть. Не мог! Опять вслух. После твоей смерти я говорю только с тобой. Молли не выдержала - уехала. Но тоже бывает здесь.  Откашливаюсь и первый раз за долгое время решаюсь заговорить с тобой, пусть мне и запретил психолог.  - Здравствуй, Шерлок... - произношу я и тут же жалею, потому что ковыряю старую, незажившую болячку. Никогда не заживет. Я слишком многое потерял с твоей смертью. Молчу, не в силах продолжить, и в ту же секунду слышу то "здравствуй", о котором мечтал. Не решаясь обернуться, я поднимаюсь с колен и все же нахожу в себе силы. Ты... Сознание затуманивается, ноги перестают держать меня, из рук падают старые, засохшие цветы. И ты, понимая, что я не способен больше устоять на ногах, подлетаешь и ловишь меня почти у земли. Перед глазами все плывет, а звуки смешались в какую-то кашу. Твои руки обнимают меня и я чувствую запах табака от твоего свитера. Куришь... Ты снова куришь.