Прогулка

Каждый раз, уходя из дома, я оставляю зажженным свет, чтобы, возвращаясь, увидеть его и обмануть себя теплым ощущением, что меня ждут. Я иду по темным переулкам, избегая освещенных улиц. Слишком заражен печалью сердца, чтобы пугать своим безумным видом уставших от страданий людей. Черные ветви деревьев сплетались в узор с темно-синим пронзительно пустым и холодным небом, аромат жухлой листвы дурманил разум, шорох опадающих листьев уносил в мечтания. Мне виделось, что мы все одно, единое бесконечное целое, столь схожие в мелких деталях, в стремлениях любить и плакать, и столь различные в глобальных идеях жить. Но улицы уносили меня темными углами прочь. Зигзаги проводов, слепящий свет проносящихся мимо машин. В моей голове шептали мелодии мертвые музыканты и ушедшие поэты. Имеет ли значение день сегодняшний, наполненный хрустальной пустотой и звенящим обманом вещей? Шепчет мне слабое сердце, отчего-то переполненное любовью ко всему миру и глухим одиночеством, одно слово "остынь".