Перрон в Одиннадцать

      Кто-то любит начинать новую жизнь по утрам в понедельник. Я же предпочла все бросить. Одиннадцатый час, пустой автобус и чемодан на колёсиках. Здесь уже не помогут безнадежно позитивные аффирмации, абонемент в спортзал, или водичка с лимоном натощак. Как спасать утонувшего? Да и зачем? Всё зашло слишком далеко, слишком быстро. Миллионы картинок мелькали перед глазами и под меланхоличный саундтрек моя жизнь рассыпалась. Не осталось ничего. А я просто смотрела, настолько очерствев, что даже была не в силах захотеть пошевелиться. Забавно, наверное, это всё для кого-то. Но этот кто-то — точно не я. После проигранной битвы нужно поднимать белый флаг и пускаться в бега. Уж это как раз в моем духе — в этом на меня похожих нет. Убегать, теряться, забываться.       Забвение — то, что надо. Следы смоет дождь, мой парфюм на его кофте перебьёт дешевый алкоголь и очередная любовь всей жизни на одну ночь, лицо сотрёт из памяти неприятное прощание. Всё пройдёт. И его винить не в чем. Так чертовски хочется, чтобы догнал, схватил за руки, поцеловал, запретил уезжать — сделал бы уже что-то наконец! Но экран телефона по-прежнему черный. Так чертовски хочется винить, но, все же, не в чем. Зачем эти проклятые игры? Недомолвки? Ссоры, крики, страх? Почему всё должно быть таким сложным? Хочется признаться в любви, но, словно на зло, слова именно сейчас застревают в горле. Крики душат, а ногти снова царапают нежную кожу.       Холодная платформа, мелкий дождь, пустой перрон. Наверное, этот поезд мой.