непокорённая

      я любил твои тонкие но сильные руки, которыми ты, такая хрупкая и маленькая, таскала вёдра с рудника. они были такими тёплыми, когда я трогал их в последний раз. так крепко сжимались, хотели дорваться до шеи. ты ненавидела, когда тебе помогали тащить вёдра, но я всё равно помогал. если я сломаю тебе все пальцы, а потом буду целовать их, ты поймёшь, как чувствовал я твоё «прости» в тот день?       я любил твои волосы, они были такими слегка вьющимися и немного грязными. горели ярче пламени. ты не любила, когда тебя дёргают за косички, которые тебе заплетал твой отец. они обожгли мне руку, когда я намотал их на кулак. вьюнки-локоны порезали мне сухожилие, и теперь стали цвета моей крови.       я любил твои сине-серо-бирюзовые глаза, они были как прорубь на белом льду. пошедшую кровавыми трещинами. ты не красила свои светлые, прочти прозрачные ресницы, не замазывала веснушки, да и ни к чему. я мог бы поцеловать каждую из них, а потом сказать тебе, сколько я насчитал. теперь считаю только кровавые пробоины в тебе. почему их так много?       ты заснула под берёзой, тебя отпевали птицы. смешно тебе? я стрелял в каждую, пока они все не смолкли. я тебя любил. я умел. ты меня научила. и ты всё испортила. всё и с п о р т и л а.

1943 год. тетрадь одного поэта. пока ещё неизвестного.