Тебе , писатель

Тебе , писатель . Луна на чёрном небосводе Сверкает чистою слезой , Размокли краски , Мира своды , Полнятся алою водой . И вновь погибла дивная картина ! Цветущие луга : Поля из пепла пыли , А снежные вершины , - Громады гор , И те почили , - Теперь лишь камни на полях глухие ... Не ступит более в сей убиенный край Никто , - Здесь нету места жизни , Лишь ужас , Необъятная тоска , По миру , что когда-то был игривым , Остатки света бытия Сжигают в пламени себя ... И старая рука сжимает мирозданье И с треском лопается лира : Дрожит прекрасная картина , И , Словно из последней силы , Та выплюнет : "Была ли я красива ?" Ответом будет тишина И снова всюду мрак ... Окутал комнаты большие , Холодный гад , Творения душила , Но вдруг , Из недр , Из самой пучины , Раздастся тихий голос : "Милый , Не опускай глаза уныло , Твои миры весьма чудные , Такие яркие , Живые . Несчастная душа , Безмолвный подражатель , Отринь шаблоны и курсивы , Взгляни получше в те картины , В глубины , Их души мотивы . А после , Вновь берись за кисть , Борись с тоской , С туманным горем , Напитанным отравы морем . Воспрянь , Позволь воображенью Сыграть последнее сраженье !" Ответил погодя уставший и седой Старик , Сжимавший кисть дрожащею рукой : "Но с кем сражаться мне ?" ... "С собой !..."