Точка невозврата

Уже за полночь, за окном ночной город, радует неоновыми огнями заплутавших путников. Таких же, как я. Я похоже тоже, безвозвратно заплутал во тьме. Ира в Воронеже у родителей, так что рефлексировать могу не скрываясь. Прусь на кухню, включая по пути свет, чтобы хоть немного разогнать, ту темноту, что пожирает меня изнутри. Есть не хочется, так что на холодильник даже не смотрю. Сразу к окну. Распахиваю и чиркнув зажигалкой, разбавляю никотином, холодный, осенний воздух. Мыслей в голове слишком много, как и чувств, что метафорически распирают моё сердце. В груди болит, но к этой боли, я кажется начинаю привыкать. Его реакция была однозначной. Сначала глупая, неверующая улыбка, затем во взгляде, будто что-то щелкнуло и он взревел. -Ты рехнулся, что ли! -Это значит- Нет? — Всё же уточнил я, не на что впрочем не надеясь уже. -Определенно. Нет. Нет! Шастун, Блядь! Это совершенно не смешная шутка! -Да, понял я, не надрывайся. — Я отвернулся, но в тот же миг, его рука стиснула моё плечо. -Я серьезно, Шаст. Дернулся, освобождаясь, очень старясь сдержать и не двинуть ему сейчас. Ни к чему хорошему, это всё равно не приведет. И пусть моя правда в том, что он сам годами подначивал и дразнил. Это похоже лишь моя правда, и именно мне с ней придется смирится и жить как-то дальше. Вымотался. Словно пробежал не один километр. Что иронично, зная мою «большую любовь» к спорту. Но лучше бы и правда это была физическая усталость, потому что эмоциональная выматывает сильнее. «Интересно и почему, я был на сто процентов уверен, что он примет и поймет, то, что я сам осознать до сих пор не в состоянии. Ведь знал же, что нельзя, так с наскоку. Он же блядь, граф. С ним надо долго и бережно». Просто многовато коньяка, просто его голубые, слишком серьезные глаза и чуть кривоватая усмешка. Близко. Слишком близко. И меня захлестнуло. Сам не понял, как это вылетело. -Арс, останься со мной, как тогда. Память в мгновение набросала. Такой же в точности вечер, только на несколько лет раньше. Теплое, южное море. Плеск которого слышался всю ночь, сквозь открытое настежь окно. Смятые простыни. Хриплые стоны в тиши южной ночи. Даже не помню, что конкретно мы тогда отмечали. И почему уходя из ресторана с высокой блондинкой, я проснулся в его номере. Ерунда. Смутились. Посмеялись и сделали вид, что ничего, такого особенного не произошло. Он сделал успешнее, чем я. Жизнь потекла привычной чередой. Из гостиниц, перелетов и работы. Коей, я старался заглушить всё. Стас конечно же был в восторге. Даже похвалил, что я наконец-то стал мужчиной. В моей голове прозвучало, крайне иронично, так что я не сдержался и хохотал, как безумный минут двадцать. Стас назвал меня дебилом. Не могу сказать, что моя жизнь прям кардинально изменилась, после той поездки. Нет, просто стало чуть сложнее находиться с ним рядом. Каждый раз, будто ледяной волной вдруг окатывало и я впадал в ступор. Неважно, что он делал проходил мимо, касался или же просто пристально смотрел мне в глаза. Остальной мир переставал существовать и я, словно, бедная нищенка, затаив дыхание, смотрел на него. Я стал смешон. Но это не было плюсом, даже при моей профессии. Это не та, веселость, что ты можешь и должен контролировать. Это была рабская зависимость, от одного конкретного человека. И самое отвратительное, что это заметили и осознали — все. Все поняли, что со мной происходит, что-то не совсем нормальное. Но к счастью, для меня, интерпретировали по разному. Родственники, что у меня слишком сложная работа. Друзья, что я зазнался. Стас, что я употребляю, что-то запрещенное. Ира. просто, что у меня, кто-то появился. И в этом она несомненно была прозорливее многих. За исключением Димки. Который просто подошел ко мне, после одной из техничек и посоветовал, «не грузить мозг». -Шаст, он же просто с тобой проиграется и бросит. — Нервно выпуская дым, говорил мне лучший друг. — Не раз уже было, сам знаешь. -Димон, ты лучше следующую фразу не говори. — Процедил, я тогда сквозь плотно сжатые губы. -Ты мне конечно друг, но морду разобью. -Как хочешь… — Димка пожал плечами. — Я просто тебя предупредил, решай сам, не маленький уже. В комнате сиреневатый дым от выкуренных сигарет, колышется от сквозняка, создавая иллюзию, что рядом со мной призраки, из той счастливой жизни. Поэтому вздрагиваю, чуть сильнее, когда забытый на кухонном столе мобильник начинает звонить. Бедром о подоконник, лодыжкой о ножку стола. Истерично ору: Сука! И хочется повторить, когда вижу краткую подпись звонившего. «Арс, это почти, как Сос, только Арс!» Морщусь потирая ушибленное бедро, до лодыжки не достать, я же не ебанный гимнаст. И не особо задумываясь о последствиях, жму на иконку с именем, человека на первую букву алфавита. -Да? — Выдает наконец-то трубка, после хуевой тучи гудков. — Шаст? Чё надо? Я медленно начинаю заводится, как всегда в опоздании, когда они с Димкой несут полную околесицу. -Мне не хера! Это ты названиваешь в полтретьего! -Да? — Вновь повторяя свой же вопрос. — Ну, извини. Я наконец-то осознаю, что с его голосом явно что-то не то, и стреляю наугад. -Арс ты чё бухой? -Ага, — радостно сообщает мне трубка. — В хламину. -Ясно. — Вздыхаю тяжело, давая себе пару секунд на осознание. — Разобраться со мной хочешь? -Неа. — Выдыхает мне в ухо Арсений и после бьет наповал просто. — Тох, приезжай, а? -Куда? — Спрашиваю я, прекрасно осознавая, что какой адрес он бы не назвал я приеду. Просто потому что, заебался и сдыхаю здесь без него. -Проспект Мира, сто пятьдесят, номер шестнадцать восемьдесят три. — Словно скороговорку выдает он. Облегченно выдыхаю, он в Москве, да и ехать тут в принципе не далеко, по ночному городу минут за двадцать могу успеть. -Буду через полчаса. — Произношу и отключаюсь. У меня есть пять минут на сборы и ещё пять, для того чтобы пострадать, какой же в сущности долбоеб, снова на одни и те же грабли.